ESTACIÓN MIR

Christina Rosenvinge - Palido (videoclip)

2010-08-02T14:06:00.000-07:00

NOS MUDAMOS

2010-07-16T10:46:00.000-07:00

A partir de ahora, nos puedes encontrar en http://aireelfunambulista.blogspot.com/

EN LAS PRÓXIMAS, NO VOTO

2010-07-14T06:37:00.000-07:00

A ver, se me ponen los pelos de punta... Ójala, los trabajadores de Metro consigan que la Comunidad de Madrid no se salte (a la torera) su convenio. Para empezar, no son funcionarios, y para seguir lo que pretende Esperanza Aguirre es otra muestra más de la política de externalización de servicios y privatización de los mismos, es decir, además de que los beneficios de tal gestión no revierten de forma directa en los ciudadanos, por otra parte, pretende solventarlos bajando el sueldo de estos empleados. A mi me parece una vergüenza, al igual que las medidas adoptadas por Zapatero para paliar la crisis que, de nuevo, recaen en los más pobres. Me sorprende las reacciones que dicen que debería haber metido mano antes a los funcionarios, eso sí, no a todos, si no sólo a los de la administración. Pues han de saber, que Esperanza Aguirre lleva todos este tiempo externalizando los servicios sanitarios, educativos, pasándose por el forro en Madrid leyes sociales como la Ley de Dependencia (ley gubernamental) y tantas otras .... ¿Por qué tanto odio a los funcionarios de la administración pública? A lo mejor, si no se externalizaran tantas competencias, podrían hacer su trabajo y no sobrarían plazas (como argumentan algunos) si no que seguramente faltarían. Las condiciones de las que disfrutaban hasta hace poco estos trabajadores públicos, que no olvidemos han optado a su puesto de trabajo, ganado una plaza, aprobando unas oposiciones cada vez más difíciles de superar, pues ya en la Comunidad de Madrid casi ni existen desde hace tres años, son buenas condiciones. Eso sí, sus sueldos, no lo olvidemos, no son de espanto. Los llaman intocables, chupopteros ... Y lo único que tienen es aquello que nos gustaría tener a todos: condiciones dignas de trabajo que tampoco son la panacea, si nos fijamos por ejemplo en el sueldo de un auxiliar administrativo. Yo creo, que si la administración pública empezó a caer en una somnolencia eterna, se debe, en gran parte, a que ese trabajo que realizaban y para el que fueron contratados (previa previsión de las plazas) los funcionarios, se externaliza a través de empresas privadas (en las que no estaría mal conocer quién es el gerente, el jefazo, el que finalmente se lo lleva casi todo, porque de todas todas que es un político, y no un funcionario-huelga por lo obvio-, además, no uno cualquiera, si no quizás el primo, tío sobrino si no mujer o marido del que manda en la comunidad). Mucho mejor, claro, que revierta en estos, y no en las arcas del estado.

No se si todo el mundo lo sabe, pero en el Ayuntamiento de Madrid existen ventanillas únicas en las que no trabajan los funcionarios que lo hicieran en su momento, pues han creado a todas luces una empresa privada dentro del Ayuntamiento, eso sí, con fondos de todos y que funciona de puta madre, a estos sí les dieron un ordenador a cada uno, les facilitaron programas especiales, les dieron otro tipo de órdenes de actuación en la gestión de los problemas de los ciudadanos; trasladaron este servicio que antes se llevaba en el ayuntamiento de la Pza. Mayor a otro edificio, y a los funcionarios que antes realizaban estas tareas, los reubicaron, dónde, pues vete tú a saber. Pero lo que yo me pregunto es si no se pueden mejorar los servicios de este modo, desde el propio ayuntamiento, para mejorar la calidad del servicio, mejorando los métodos, desde equipos de trabajo a número de trabajadores, funcionarios. Pues no crean que la cantidad de empleados (de la privada) que trabajan hoy llevando a cabo estas labores son menos y están peor pagados, obviamente no. Entonces, ¿por qué tanta privatización? Pues creo que la respuesta es bantante sencilla: porque los mismos de siempre, no nosotros los curritos de a pie, si no los políticos (que esos si que chupan del frasco) salen ganando, MÁS. Me parece una ingenuidad pensar que ese MÁS va a revertir en sus ciudadanos.

Yo sigo queriendo una buena sanidad pública, al igual que una buena educación PÚBLICA... ¿Si no de qué y cómo va a salir beneficiado el que menos tiene?

¿Por qué siguen sin subir ni un ápice los impuestos sobre los kilómetros de terrenos que tiene la Duquesa de Alba? Que sí, es muy maja ella. Pero seguro, que se las apaña mejor que yo con la subida de los impuestos, al igual que mejor que casi todos los ciudadanos.

No ignoro que mi perspectiva no es muy amplia y carece de verdadera base económica, pero miedo me da que se impugne la ley del aborto, que los que lo hacen mal sean los trabajadores de metro y los funcionarios -que es que se pasan el día comprando en el Corte Inglés-, que la corrupción del PP lleve a Baltasar Garzón ante la justicia... No se, no estoy de acuerdo con esos que opinan que con un cambio en el gobierno, la cosa mejoraría. Creo que seguirían mejorando para el mercado económico, pero no para mi y para los míos, que al fin y al cabo, somos también los que votamos.

Harta de los contratos basura, harta de hoy te contrato mañana si me viene mejor te despido (aprobados, no lo olvidemos por el gobierno de Felipe Gonzalez). Que en esto, como en las mejores familias, todos están de acuerdo.

ME SUBE LA BILIRRUBINA

2010-07-14T03:23:00.000-07:00

Y después de noticias como la publicada en la entrada anterior, no puedo más que constatar que: "la roja me la trae floja". Es decir, cómo pueden los políticos españoles que deberían ejercer su trabajo salir diciendo cosas como que por fin la bandera se exhibe con orgullo... que esto supone un avance en contra prejuicios... que ya está bien... BLA BLA BLA. Ya puestos a hablar de prejuicios y banderas, ¿por qué no ponen todos esos mismos ciudadanos la bandera multicolor el día del orgullo gay? Creo que eso sí que hablaría de superación de prejuicios y no la idiotez de exhibir la bandera española con orgullo por el mero hecho de que su equipo de fútbol haya ganado el mundial, ¿qué tipo de prejuicios supera esta bandera? ¿¿¿El de la deportividad nacional??? ¿Cuándo fue esto un prejuicio español? ¿Qué UNIÓN se la juega?

A lo mejor es que soy muy simple, pero: ¿cuántas de estas personas acudirán a la huelga del 29 de Septiembre? A estos efectos cuelgo el siguiente enlace:

http://www.ugt.es/actualidad/2010/julio/c12072010.html

Por otra parte, qué triste resulta ver correr a unos toros que imagino (porque es que tengo mucha imaginación cuando pienso en los animales) aterrados ante miles de personas en San Fermín. No sé, de verdad que no entiendo el mapa de prioridades español ni la manera en que los medios de comunicación los promueven y luego, muy consecuentemente, se hacen eco de ellos. Me sube la bilirrubina. En fins.

MANIFIESTO CONTRA LA VISITA DE KAGAME A ESPAÑA (UMOYA)

2010-07-14T03:06:00.000-07:00

LA ONU PROMUEVE UNA GRAN FARSA

La ONU elige a Paul Kagame, “el mayor criminal en activo”, junto a Zapatero, al frente de la lucha contra la pobreza, como ejemplo y modelo para el mundo.

El próximo 16 de julio Paul Kagame, presidente de Ruanda, visitará España invitado por José Luis Rodríguez Zapatero, para preparar la cumbre sobre los Objetivos de Desarrollo del Milenio (ODM) que tendrá lugar en septiembre de 2010 en la sede de Naciones Unidas (ONU). Zapatero ha sido designado por Ban Ki Moon, Secretario General de la (ONU), presidente del grupo internacional que impulsará el efectivo cumplimiento de los ODM y el copresidente, en representación de los países en desarrollo, será Paul Kagame, actual presidente de Ruanda. Tanto esta designación como la aceptación, invitación y recepción española a Paul Kagame, es una gravísima falta de respeto al pueblo ruandés, al pueblo congoleño, a los españoles asesinados, a la Justicia española, a la paz y estabilidad mundial así como a la propia “institución” de la Organización de Naciones Unidas. Desde los Comités de Solidaridad con África Negra (UMOYA) os pedimos que avaléis la petición de que el presidente Zapatero cancele la visita de Paul Kagame a España, no se reúna con él, escuche a los familiares de los nueve ciudadanos españoles asesinados, colabore con la justicia española, reclame la paz en la Región de los Grandes Lagos y solicite a las Naciones Unidas, como institución garante de la paz y los derechos humanos, que presione al Gobierno ruandés para que cese en su sistemática violación de los derechos humanos y en sus continuas agresiones al Congo, y lo basamos en los siguientes argumentos:

1. Desde que Paul Kagame accedió al mando del grupo militar FPR en 1990 y luego a la presidencia de Ruanda en 1994, el conflicto armado por él promovido ha causado la muerte violenta de 5 millones de congoleños y 2 millones de ruandeses, siendo el conflicto más grave y mortífero tras las dos guerras mundiales... Y lo más grave y sorprendente: estas cifras han pasado desapercibidas para la comunidad internacional y los medios de comunicación.

2. Constatamos que la principal causa generadora de este conflicto es el saqueo por parte de su ejército de los ingentes recursos minerales de la República Democrática del Congo: coltán, casiterita, oro, cobre, diamantes... Tanto directa como indirectamente, a través de grupos armados a los que financia y apoya en beneficio de grandes multinacionales.

3. Así mismo Paul Kagame mandó asesinar a 9 españoles que fueron testigos de masacres realizadas por su ejército sobre población civil indefensa. Amparándose en estas 9 muertes, el Fórum Internacional para la Verdad y la Justicia en el África de los Grandes Lagos, planteó una querella criminal en la Audiencia Nacional contra la cúpula militar ruandesa. El 6 de febrero de 2008, el juez de la Audiencia Nacional D. Fernando Andreu Merelles, emitió órdenes de arresto internacionales contra 40 altos mandos de esta cúpula militar imputándoles los crímenes de genocidio, crímenes contra la humanidad y crímenes de guerra, entre otros. El cargo de Presidente le confiere a Kagame inmunidad. http://www.umoya.org/images/stories/documentos/querella/auto_procesamiento_militares_ruandeses.pdf

4. Zapatero no se ha dignado entrevistarse con los familiares de los españoles asesinados pero sí parece estar dispuesto a estrechar la mano de Paul Kagame para representar esta gran farsa. Madrid, 7 de julio de 2010.

Más información: http://www.canalsolidario.org/noticia/un-genocida-al-frente-de-la-lucha-contra-el-hambre/24185

EL AGUJERO

2010-07-12T06:14:00.001-07:00

El sol le cegaba los ojos cuando levantaba la cabeza. Así que terminó por desviarlos hacia el suelo, donde descubrió una roca grande que había sobrevivido a los estragos de la excavadora. Sujetándose en ella, se levantó sintiendo un extraño mareo que no le permitía pensar en nada. Dedujo que había sido sedada, de ahí las nauseas y la visión borrosa.

Permaneció un tiempo agarrada con una mano a la piedra y con la otra apoyada en la pared, y cuando se recuperó un poco, examinó el habitáculo que la acorralaba, con sus paredes circulares, como los indios rodean la hoguera. No debía de tener más de tres metros cuadrados y la tierra era seca, áspera y gruesa. Aquí y allá, diseminados por el suelo, había pequeños montículos de arena más fina que habían resbalado entre las viejas fauces metálicas manipuladas desde la cabina. Resultaba aterrador comprobar que se encontraba situada en el final que cerraba aquella especie de tubería, unos seis metros más abajo de la superficie.

El sol había abandonado su cenit y una de las paredes lo tapaba creando una zona en sombra donde se resguardaba. Aún así, el aire era también caliente y se pegaba a su cuerpo como una bolsa de plástico, quemándole la piel y dificultando la respiración. Abandonada a la suerte de los animales salvajes, durante quién sabe cuántos días más, intentaba alejar los malos pensamientos y concentrarse sólo en el método que llevaría a cabo para escapar de aquel agujero.

Era totalmente imposible escalar la altura de los muros con la única ayuda de sus manos y piernas, y llegó a la conclusión de que la otra alternativa que le quedaba le costaría demasiado tiempo y esfuerzo, durante el cual perdería el estado físico y mental que todavía conservaba. Lo que pensó exactamente fue un túnel lo suficientemente estrecho como para caber por él, que poco a poco se iba elevando hacia el exterior. Una gruta artificial que quizás le salvaría la vida.

Empezó a arañar la pared y comprobó que la tierra no era demasiado compacta, que tras incidir en el mismo sitio, la arenisca cedía a la fuerza de sus manos. Al cabo de un rato, empezaba a oscurecer. Sin otra noción de tiempo, se sentó a descansar, y juró en mitad del desierto que cuando saliera se compraría un reloj suizo, pero por el momento tendría que conformarse con esperar a que amaneciera para volver a hacer acopio de todas sus fuerzas y continuar excavando sobre aquella grieta del tamaño de un ratón de campo.

Justo antes de quedarse dormida, pensó en la ayuda de un personaje televisivo que usaba chicles, horquillas y que convertía cualquier utensilio doméstico en arma de vital importancia en la escapada. Llegaron las lágrimas como dos surcos negros en la arena de su cara, pulida por el sudor, hasta que fue derrotada por el sueño.

Amaneció con una sensación de pesadez propia del que ha dormido profundamente y se ha despertado con el alma en vilo. Desubicada, comprobó con horror la certeza de la pesadilla que sonaba hambrienta en sus tripas y desafiando las leyes de la lógica, levantó las piernas hasta apoyarlas contra la pared, elevando también los ojos hacia lo alto para ver con decepción que sobre sus pies seguía extendiéndose la verticalidad del muro. Permaneció en aquella extraña posición, sujetando el peso del cuerpo sobre los brazos y la cabeza, pensando en gitanos, en tribus africanas, en un boomerang en su camino de regreso, en los nidos de las cigüeñas, en un ventilador girando en el techo, en la lavadora de su casa, en una bola de helado... Helado que no dejaría que se derritiera...

Estaba delirando, pero como no se daba cuenta, tampoco se asustó ante la idea de enloquecer. El helado estaba riquísimo. Y le dio las gracias al vendedor del carrito ambulante ¡Gracias! Gritó colocando las manos a ambos lados de la boca, después de desplomarse sobre el suelo. Pero nadie contestó excepto el eco, seco y corto, que desapareció para dejar paso a otro sonido que se acerca: el ruido de unos neumáticos, el peso muerto de un cuerpo arrastrado, la puerta trasera de un coche que se cierra, unos pasos.

El Cartel se había encargado de mantenerla el tiempo suficiente alejada. El motivo era tan simple como que era considerada un objeto utilitario, una pieza más del engranaje que consolida día a día, el sistema de jerarquías de los grupos de narcotráfico. Estaba recuperando la lucidez y rápidamente entendió el alcance de su situación: probablemente se encontraba en algún lugar perdido de Sonora. Se secó el sudor de la frente con las manos y se tapó la boca ella misma, para no gritar.

TODO EL MUNDO QUIERE IR A JAPÓN

2010-07-12T04:49:00.000-07:00

- ¿Cuántas monedas necesito?

- Sólo cuatro.

- ¿No serán pocas?

- Serán suficientes.

Sobre los largos salientes del tejado, la lluvia se acumulaba formando grandes charcos que se dejaban caer luego hasta el suelo en exquisitas cascadas. El paisaje exterior, velado por los antiguos flecos de la ancestral cortina de agua, era incesante objeto de estudio que Akari observaba, detenida en el banco de madera. El viejo cráter del volcán se erguía majestuoso tras la neblina de la mañana como un gigante impávido se crece ante los azotes de los últimos vientos fríos de Marzo.

Minutos después, la joven Akari se montaba en la embarcación que la llevaría hasta Oirase, donde cogería un tren hasta Aomori. Se despedía del anciano Kyosuke con un cortés gesto de cabeza que él le había enseñado, a la vez que juntaba las palmas de ambas manos.

En el camino, dejándose llevar por el constante chapoteo de los remos sobre el curso del río, pensaba en los cerezos de Tokio, que muy pronto florecerían, y en la llegada de los excursionistas hasta la parte Norte de la región, donde nadarían entre las fauces del famoso Lago Towada.

Dejó amarrada la embarcación en la orilla, desprendiéndose de ella en un rito que simbolizaba una separación mayor, la de Akari con el río. Durante meses se había sentado allí, junto a él, y le había ido contando, junto al rítmico discurrir de sus aguas, todas las penas que su corazón albergaba. Le explicó con todo tipo de detalle, lo que un inesperado golpe puede suponer en una vida temprana y cómo, desde que había sucedido aquello, parecían contener sus pulmones un pesado saco de cemento que no dejaba entrar ni salir el aire fresco.

Los días transcurrían y al igual que los hindúes se sentían purificados después de haberse bañado en el sagrado Ganges, Akari sentía que Amaterasu ("deidad que ilumina el cielo"), que nació de las manchas que Inazagi lavó en el río, se llevaba sus palabras heridas hacia el mar, donde ya no serían nada más que eso, palabras rotas que se pierden en su lamento para desaparecer después.

Dos días antes de sus partida, creyó entender que la "diosa ilustre" la bendecía. El río le devolvió su sonrisa; estaba hecha con los miles de reflejos de sus escamas de plata, bailando al son de un caudal que crecía y crecía y que hacía penetrar la luz del sol desde lo alto del cielo en la cara lavada de su nuevo rostro. Decidió que había llegado el momento de irse. Y así se lo comunicó a su benefactor.

De pronto, escuchó el llanto de un niño que provenía del mismo margen del río en el que ella estaba, y al desviar la cabeza hacía el sonido, descubrió un establecimiento al aire libre. Oirase: Por fin había arribado. El bebé que lloraba estaba a escasos metros suyos, sentado sobre las rodillas de su madre, reclamaba el yakionigir (bolitas de arroz tostado) que ella se llevaba a la boca con fruición. Ummm... El olor de la comida hizo que caminara unos pasos hacia el restaurante, alejándose, ya casi sin darse cuenta, de la naturaleza silenciosa de la que venía.

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Los campos estaban preparados para el cultivo. Hacía más de dos décadas, desde que los agricultores de Inakadate habían convertido la siembra de arroz en un arte paisajístico. Año tras año, al terminar las lluvias y comenzar la primavera, los campesinos elegían con precisión, la disposición en la que plantarían las distintas variedades de semillas para crear unos dibujos de extensiones considerables, magníficas.

Una de las hijas Tanaka, llamada Haru, había informado a Akari de que este año no volverían a recrear el monte Iwaki y de que a ellas dos les había tocado plantar el arroz Kodamai. Haru parecía entusiasmada con la idea de plantar "el arroz morado y amarillo, y no el verde, típico de la región". Es el más bonito, ya verás. Había concluido.

Para poder ver el resultado de todo aquello, tendrían que pasar cuatro meses más. Akari lo sabía e intentaba no impacientarse por el futuro. Las cuatro monedas que Kyosuke le había dado, fueron suficientes. Apenas gastó una de ellas en los billetes de tren y el señor Tanaka aceptó de buen agrado las tres restantes.

Al amanecer, todos se pusieron las botas de goma y salieron al campo. Las parcelas inundadas les esperaban fuera y, a simple vista, no parecía que el nivel del agua alcanzara medio metro. Aún así, Akari se sintió mayor al recordar que ese año había crecido 20 cm. "El viejo Kyosuke", pues así era como le llamaba, había ido trazando todos los meses sus avances con una tiza, y en aquel mismo instante, evocó la imagen perfecta de la última marca blanca en la pared; de tal modo que le embriagó una extraña sensación de autosuficiencia, que unida a la añoranza que sentía por su amigo, se tornó rápidamente en melancolía. Mientras, a mano, asentaba en la tierra empapada, una a una las semillas.

El sol se empezaba a asomar tras la cumbre del castillo y todos los niños corrieron hacia el torreón concentrando cada vez más, la mirada en lo alto. Subieron las escaleras de tres en tres y al encontrarse con el cielo abierto, Akari cerró los ojos. Sin saber por qué, sus ojos se resistían tras la penumbra de sus párpados, como en el interior de una cueva oscura, sellada por una enorme piedra. Quizás todo el esfuerzo del trabajo hubiera sido en vano, pero Akari tenía que cerciorarse de que el terremoto había quedado atrás. Que el paisaje que encontraría al salir de su oscuridad, no sería la viva imagen de la desolación que rasgó en dos la tela invisible de la mañana que siguió al Tsunami.

- Este año hemos dibujado al guerrero Sengoku montado a caballo- le susurró Haru al oído.

- ¿Y ves aquel haz de luz que llega del horizonte? Continúo para animar a su amiga.

Entonces, una certeza invisible atravesó como un rayo el espejo de sus pupilas que se abrió. Comprobó que amanecía, y que Sengoku montaba su caballo justo después de ver danzar a Uzume como brisa que ondula los campos.

ISMAEL Y AGAR

2010-07-05T07:25:00.000-07:00

Quizás el polvo que todo lo cubre
se descubra
bajo tus trazos inciertos
y la claridad continúe
difuminada la arena
en nuestro hogar.

Abramos las contraventanas azules
la niña espera
Sabina, desde su tumba
destapa el cálido monzón
la ondulación
dunas desérticas.

Hallamos el movimiento desconocido
de las alfombras voladoras.

Buscamos
un tesoro escondido
la llave
abre todas las puertas
descubre tu fragilidad
fiero rostro de barro seco.

La casa Roja del té
se parece demasiado a la Tierra Prometida,
Ismael.

DEPARTURES 4: DESDE "EPPING FOREST"

2010-07-02T13:51:00.000-07:00

"Un corazón es un corazón" (Mir, Verano 2010)

Un día se me ocurrió un nuevo plan. Consistía en imaginar que nada de lo que existía a mi alrededor era real. Imaginaba así que todo estaba dotado por principio, de una dualidad que más allá de inquietarme, lograba calmarme. Desde entonces, siempre había pensado que, sobre todo, en una gran ciudad, este ejercicio era altamente recomendable. Sin embargo, ahora que me hallaba en una de las ciudades más cosmopolitas y extensas del continente, todas las circunvalaciones de la vida se descubrían ineludiblemente auténticas. La existencia se revelaba contra mi teoría con la contundencia de un bajo de jazz.

Quizás fuera porque ahora que había crecido, había aprendido a saber ver. Recuerdo que cierto día, tiempo atrás, decidí dar un paseo por las afueras de Madrid. Me refiero a la apertura de esos límites urbanísticos que dejan paso al esplendor de la naturaleza. Me detuve junto a un embalse. Entonces me di cuenta de que el paisaje no admitía la veladura del sueño, de la irrealidad que seguiría instalada allí, lejos por el momento, en las calles de la ciudad.

En aquella etapa de mi vida, cada mañana al levantarme, sentía el peso de las obligaciones como un lastre que si quisiera, podría anclarme a las patas de la cama. Como consecuencia, tardaba más de media hora en levantarme. Mi vida era correcta, no había "altos" ni "bajos" pero estaba dominada por el rápido cumplimiento de los deberes que se me atribuían. Tenía entonces diecinueve años. Jamás me salía de los parámetros de la responsabilidad, nunca atravesé la delgada línea que me separaba de lo imprevisible, esa aleatoriedad que hubiera podido derivarse de la ruptura con mis tareas cotidianas. Sin embargo, aquella situación se manifestaba al mismo tiempo, la más circunstancial de las situaciones. Se diría que yo quedaba sepultada bajo su peso. Ninguna lágrima superflua, ninguna risa a destiempo. Hasta que un día me desperté más rápido: mi mejor amiga estaba en el hospital.

Estuvo varios días en coma y nos dimos cuenta de que podía no despertar. Una mañana de domingo, estando su padre junto a ella, Amalia respiró. Volvía con nosotros, los vivos, dejando tras de sí un suspiro que pareció congelar por un instante las paredes de la habitación. Aquel instante de muerte vino a instalarse en la espina dorsal de mi espalda, después de recorrerla de arriba a abajo como un rayo exterminador.

Aquel día, el orden habitual de las cosas también se vino abajo; resultó ser tan incierto como la vida, que podía dejar de latir en cualquier momento. Dejé la carrera de Filología Inglesa y empecé a estudiar Enfermería. Pensé que si conseguía curar el corazón de la gente enferma, podría revertir el curso de los días y aquel antiguo orden de las cosas, volvería.

Los mareos que había experimentado al mirar el paisaje me supieron reconocer, y si la naturaleza se revelaba tan extáticamente bella como incesantemente cambiante, la mía era la viva imagen de la inestabilidad de los truenos que hacían retumbar la paredes de mi cuarto infantil por las noches. Eso fue lo único que permaneció del antiguo orden. El vértigo del paisaje, cierta movilidad causal que no da lugar a una controlada consecuencia. La naturaleza cruel que más allá de lo cognoscible, era pura percepción. Tan solo mis sentidos podían dar rienda suelta a su imaginación, que lejos de la razón que ordena los hechos y los dota de sentido, los hacía aparecer en su lado más siniestro.

DEPARTURES 3: PUNTO DE ENCUENTRO

2010-07-01T06:41:00.000-07:00

"Reflejos 1: CD" (Mir, Rascafría Junio 2010)

Creía haberse vuelto invisible. Desde hace bastante tiempo nadie se detiene a mirarle, ni se fija en él. Mientras camina, piensa que nadie nota su presencia. Acompañado de un gesto bobalicón, pasa al lado de alguna chica, y si no fuera porque creía haberse vuelto invisible, la hubiera rozado con los labios entreabiertos, el de abajo descolgado a pulso. Soy testigo. Expresión centrífuga en el lavado de mi retina. Subo al metro. Sus gafas de pelo blanco se camuflan con el fondo gris. Retal de aguamarina, retal cosido entre retazos de superficie negra que resbala por las paredes sudorosas del vagón. Miradas esquivas, miradas erradas y errantes, erróneas en el testigo. Caso abierto/Caso cerrado. Caso escaso y opuesto pospuesto por las prisas que no atienden a la caída de divisas. Y él, que nunca llega tarde a casa.

Salir a la superficie como un escarabajo, el sol nos ciega a contraluz. Un monumento en el centro, grandes columnas y frisos sostienen el frontón: Trafalgar Square. Suena el teléfono, con las pocas ganas que tengo.

- ¿Dónde estás?

- Acabo de llegar a Trafalgar Square.

- En 20 minutos llego.

Acto seguido, cuelga. Podía esperar, si algo tenía en aquellos días sabáticos, era tiempo.

Apareció precedida por su sombra en el suelo. Levanté la vista del libro y sonrió como sonríe siempre que nos vemos.

- Ya estoy aquí, prima ¿Qué tal te encuentras?

- Bien, yo estoy bien ¿Y tú? ¿No tenías clase hoy?

- De acuerdo, tienes razón, lo admito: debería estar en clase ¿Más tranquila?

Esta vez esboza una sonrisa cómplice y yo imagino por donde van los tiros. Sabía que iba salir "el tema", ese que había estado evitando durante todo este tiempo. Estaba preparada: llevaba preparándose para aquello más de un año. Para mi, era algo inaudito, me parecía increíble si recordaba el escrupuloso silencio que la había acompañado en su esfuerzo. Un esfuerzo que, por fin, había sido recompensado. Con la ayuda de todo el universo- pensé. Y se lo dije, sin más rodeos.

- Mira, esto no puede ser más que obra del universo entero.

Bea se rió con ganas, con una carcajada que permaneció rebotando de pared en pared, como el zumbido de los mosquitos, hasta volver al reencuentro de miradas y baja la cabeza hacia el suelo.

- ¿Qué creías? .... ¿que iba a venirme hasta aquí con los ojos ciegos?

- Un poco miope sí eres- la reprendí.

Estaba resplandeciente. Y cuanto más lo pensaba, más me alegraba por ella. Además, no me preocupaba en absoluto, la conocía lo suficiente como para saber que lo afrontaría con la misma naturalidad que entereza, sin cesar en su empeño ni venirse abajo al primer cambio del viento.

- Por supuesto que no, tonta- asentí.

SOUL KITCHEN AND THE PINKER TONES

2010-06-29T02:02:00.000-07:00

Un CD de este grupo cayó en mis manos de forma inusual, Fausta se lo había dado a Pilar porque ella no tiene reproductor, y Pilar, guardando las formas en consonancia a su edad, lo dejó encima del equipo de música hasta que llegara alguien de la familia a quien le pudiera gustar. Qué gracia me hizo ver entre sus manos la portada del disco: MODULAR, de The Pinker Tones. Ese blanco, rojo y negro que, poco después sonaba en el coche y me hizo gritar: ¡VIVA FAUSTA! ¡Vivan The Pinker Tones! Me pregunto como llegó a manos este cd, y la simple idea me encanta. Esos movimientos azarosos del día a día en una sociedad cada vez más heterogénea y menos compacta. Insisto, me encanta.

Quizás no tanto como Soul Kitchen, el estreno de Fatih Akin, una comedia que te deja como despedida una sonrisa en los labios, ¿qué más se puede pedir? La música, como se indica ya en el título, juega un papel fundamental en la película y en la vida del restaurante donde conviven personajes tan vario pintos como un chef de alta cocina, una camarera artista, un expresidiario, hermano de Ciros -el protagonista y dueño del "antro de clase media", que se la juega, como todos, a cara o cruz con las decisiones en un día a día tan imprevisible como cotidiano-, un excompañero de colegio convertido en agente inmoviliario, Nadine, la novia de Ciros, que no tiene muchos problemas económicos, ya que pertenece a la clase alta, y que quiere ser reportera, motivo suficiente para embarcarse en un avión a China y dejar a Ciros abandonado ... A su suerte, la del local que regenta.

Un elenco de personajes de lo más cómico e "inusualmente unidos". El director Fatih Akin, alemán de origen turco, ha elegido a un grupo de personajes socialmente desarraigados, inmigrantes, cuyas vivan se cruzan a ritmo de soul, alrededor del alma de la cocina de Ciros, también alemán, pero de origen griego.

Muchas escenas están rodadas al más puro estilo ninja: la cámara se aleja o se acerca de pronto cuando la guitarra suena o va a suceder cualquier cosa que merece ser enfocada desde un punto de vista muy especial; como cuando el Chef convierte varitas de merluza en un exquisito plato de 48 dólares, o clava, al más puro estilo Indiana Jones, un cuchillo en la pared... Utensilios que en manos de estos personajes cobran el poder de la espada en manos de El Zorro. Mientras, el velo de lo cotidiano se abre para mostrar un divertido y azaroso devenir interno, que aunque puede llegar a ser tan duro como una "hernia discal", también es asombrosamente tierno y cómico. UNA MARAVILLA QUE NO PODEMOS DEJAR DE DISFRUTAR MIENTRAS TENGAMOS LA MÁS MÍNIMA OPORTUNIDAD.

DEPARTURES 2: LA PIEL DEL REPTIL

2010-06-24T08:01:00.001-07:00

"Texturas 1: Parasol" (Mir, Rascafría Junio 2010)

Eché un vistazo al correo y no tenía noticias de nadie todavía. Husmeé algunas páginas de alojamiento en pisos compartidos. Cerré internet y salí de la pensión.

El tiempo había mejorado notablemente y decidí ir dando un paseo hasta el New Globe Theatre. Con la excusa de ver la recomposición del escenario isabelino, caminé sorteando las imágenes de aristócratas, ladronzuelos y soldados, estudiantes universitarios, marineros... que se mezclaban entre el gentío de la ciudad. Levanté la mirada hacia el sol radiante que robaba un pedazo de azul al cielo, y me despisté callejeando por los alrededores de Oxford Street. Estaba mirando el escaparate de una de las tiendas de ropa, cuando me sorprendió, reflejada junto a mi, la imagen de un vagabundo. Me giré hacia él, que me pidió un cigarro en un inglés correctísimo. Era la primera persona, después de la recepcionista de la pensión, con la que hablaba en inglés.

Le expliqué como pude que había dejado de fumar meses atrás, contestándome entre barbas sin afeitar y dientes sucios, que él, por el contrario, había empezado a fumar "since I am a tramp. Two months ago". Su respuesta me dejó confundida: se dirigía a mi con una familiaridad asombrosa, como si me conociera de toda la vida.

Quizás por eso me aventuré a preguntarle por los motivos. Se pasó la mano por encima de la barba dudando si responder a mi pregunta, pero cuando se alejó de su rostro el gesto meditabundo, supe que iba a contármelo. Earl, pues así se llamaba el vagabundo, había sido un hombre casado. Su mujer, Irene (de quien no quiso darme más detalles), le había dejado por un "colleague" llamado Antoine, después de denunciarle por malos tratos. Earl no pudo hacer nada para demostrar la falsedad de tal acusación, y el juez le declaró culpable. Con esta estratagema, Irene se quedó con la casa y se vio avocado a la mendicidad. Desde entonces, había buscado refugio en los bancos de Victoria Embankment, donde dormía, y de vez en cuando paseaba las calles centrales pidiendo limosna.

Una historia increible. En un primer momento, dudé de su veracidad por el carácter retorcido y triangular del relato, pero la sinceridad de su mirada y la cercanía de sus palabras, hicieron que finalmente, confiara en él. Además, por algún motivo que desconocía hasta entonces, me sentía identificada con el abandono que dejaban traslucir su pelo grasiento y sus ropas deshilachadas. Quizás por eso, le expliqué que últimamente yo también andaba un poco desorientada. Mi primera experiencia laboral había resultado un completo desastre. Había administrado un medicamento contraindicado a uno de mis pacientes y el director del hospital se había visto obligado a despedirme. Aunque el paciente se había recuperado enseguida, desde entonces me sentía "como una brizna de paja seca que arrastra el río cuesta abajo, en dirección al mar."

No dejé que Earl entendiera esto último, pero había escuchado lo suficiente como para saber que me sentía demasiado culpable. Fue un accidente -me contestó. No deberías pensar que tu vida se ha ido al traste por algo así, son cosas que pasan. Además, no debió de ser un error tan grave si se solucionó tan rápido. Podría haber sido mucho peor para el enfermo. Al fin y al cabo, no le pasó nada.

Desde luego, podía haber sido mucho peor. Eso me lo dije a mi misma, tantas veces como pude, los días posteriores a la expulsión. Pero sería muy difícil que me volvieran a admitir en cualquier otro hospital, mi carrera había fracasado casi antes de empezar. Si bien mi error no había tenido graves consecuencias para el paciente, pues el problema se había resuelto con rapidez, como había dicho Earl, me había costado un expediente.

Eché un vistazo alrededor con cierta aprensión y me tranquilicé al comprobar que la gente proseguía su paso sin percatarse de nuestra conversación. Reparé también en todas esas pequeñas tiendas de discos de segunda mano que había olvidado y que seguían en Berwick Street. Recordé, como al entrar en ellas uno pierde la noción del tiempo, buceando durante horas entre viejos vinilos desordenados, hasta que sucede la maravilla y encuentras un single inédito de David Bowie o un original intacto de los Smiths. Earl se había alejado de mi unos pasos y encendía un cigarrillo. Pensé que debía de ser duro volver a ser fumador cuando no se tiene "ni pá tabaco".

Fue entonces cuando me invadió una sensación de soledad extrema e injustificada. Comparada con Earl, yo era una afortunada. Mi mala suerte se volvía insignificante y más pegajosa que su andrajoso aspecto. Estúpida... Me sentí estúpida por haber puesto mi despido al mismo nivel que su verdadero desamparo, y arranqué un trozo de papel de mi libreta. Apunté mi nombre y número de teléfono y la dirección de la pensión en la que me hospedaba, allí podríamos seguir hablando más tranquilos, quería conocer todos los detalles de su historia. Quería conocer a Earl, en quien la aparente decadencia dejaba al trasluz, la cara de un hombre afable.

La corriente sanguínea de la ciudad, todo un entramado de circulación de vidas y arterias de metal, nos había puesto en su lugar. No sabía si podría ayudar a Earl, no sabía si podría ayudarme a mi misma, pero fue Crátilo y no Heráclito, quien enmudeció finalmente. Desde que mi padre había muerto, hacía ya once meses, me había estado dejando llevar por un conocido cotidiano que se representaba así mismo caduco. Por otro lado, admiraba la entereza con la que Earl, que lo había perdido todo, se había acercado hasta mi, hacia el otro. De pronto, sin previo aviso, un escalofrío punzante recorrió todo mi cuerpo. Si lo piensas -recapacité, once meses es muy poco tiempo en toda una vida. Y sin mediar palabra, me despedí de Earl con un movimiento de manos.

Confiaba en que se daría una vuelta por la pensión. Mientras me alejaba, volví la vista atrás, y Earl no tenía nada más que perder, pero ya no estaba. Y yo, tengo menos que perder de lo que tuve ayer -pensé. Proseguí mi camino hacia el New Globe.

DEPARTURES 1

2010-06-22T04:10:00.000-07:00

"A1: Tendido eléctrico" (Mir, Junio 2010)

El avión despegó en el mismo instante en que mi vecino de asiento se abrochaba el cinturón de seguridad. Llegó tarde, fue el último pasajero en embarcar. Tenía los ojos claros como el agua marina en un día de tormenta y la piel morena, curtida por un sol vehemente. Después, miró por la ventanilla. Los campos parecían florecer en una expresión monótona y aburrida de sembrados raquíticos, un paisaje demasiado pobre para una despedida.

Yo sólo pensaba en la llegada, en el momento en el que, habiendo recogido ya la maleta, la subiría al carrito y buscaría la parada de autobús que me reuniría con mi prima, que había llegado a Londres dos días antes. Parecía que ese momento nunca llegaría, como la despedida que debía preceder a la partida mientras estaba en tierra firme. Sin embargo y finalmente, no se había hecho esperar tanto: una nota de despedida y un "disfruta de tu viaje, y no olvides que tarde o temprano todo llega. No le des vueltas a lo que dejas atrás, porque aunque tengas que volver más pronto de lo que esperas, en cualquier caso, llegarás. Eso sucederá y debes de estar preparada, tenlo claro."

Claro, eso era lo que yo quería, la certeza de que no iba a pensar en mi regreso durante una larga estancia. Lo suficiente para aclarar mis ideas.

Como una Reina de las Nieves, la bóveda celeste se teñía de un blanco semejante al de un folio vacío y por un instante, sentí el vértigo crecer en mis tripas. Lloré amargamente, como quien no sabe por qué ha de suceder así, incluso cuando ha sido él mismo quien ha tomado la decisión. Como si dando la espalda al azar, a la vez supiera, que enterrándolo en en el fondo del armario, no se iría a ninguna otra parte, como quien renuncia a creer en Dios después de un duro golpe, habiendo sido siempre un creyente fervoroso; en el fondo, yo lo sabía, cierto día volvería a creer en la creación. Pero por el momento, un descuido, un pequeño desliz, y todo se desmoronaría cual rocas desprendidas caen por el acantilado con un soplo de viento feroz.

Había entrelazado los dedos de las manos que ahora formaban un todo compacto, como un puzzle, y en ese momento me parecía una expresión falsa que sólo ocultaba melancolía. Quizás era normal, después de todo, el sentimiento de culpabilidad que me acompañaba. Sabía que estaba huyendo y que quien huye, puede resultar malherido. Pero sobre todo, me sentía aturdida por la inseguridad de la decisión, precipitada y huidiza. También era cierto que durante meses de estancia, no había encontrado ninguna otra alternativa mejor. Por eso volaba.

La música también nos aleja, es un medio de transporte mágico, en lo que se tarda en encender el equipo, ya has viajado a un lugar lejano, impropio, curtido por los sentimientos y las emociones de las personas que han creado una canción. Mi compañero de asiento escuchaba David Byrne. Era fácil de adivinar, pues cuando se quitara los auriculares, todos los sonidos propios del avión enmudecerían, como cuando se sale de la discoteca y se tiene la sensación de ser un pez en la pecera. Acuático, fluvial mientras tanto, discurría el transcurso del viaje.

Volábamos sobre el Cantábrico y decíamos adiós en silencio a las costas de la península. Caí en la cuenta de que sin querer, había incluido fácilmente a todos los pasajeros en mi monólogo interior. Me pregunté por qué sería y llegué a la conclusión de que durante algún tiempo, todo de lo que me había despedido con anterioridad, fácilmente me acompañaría. Pensé que no debía renunciar a esto, que sería mejor aceptarlo con naturalidad. Pero mi cuerpo entero se resistía con la furia contenida de un volcán.

Fue un vuelo corto. Al llegar, telefoneé a Bea. Se la escuchaba contenta, revitalizada, con fuerza suficiente para afrontar todo lo que había ido a hacer allí (aquí): ya estaba en Londres ¿Y ahora qué? Me subí al autobús dirección Picadilly Circus. Bea se alojaba en el extra radio, pero yo había preferido reservar cama en una pensión céntrica los primero días, para poder visitarlo todo con mayor facilidad. Posiblemente, después, me iría a vivir con ella. Por lo menos, eso era lo que habíamos hablado en los preparativos. Sin embargo, tenía que reconocer, aunque por el momento sólo fuera a mí misma, que ya no estaba segura de seguir queriendo eso, unas simples vacaciones de inglés. Para ser del todo sincera, en aquel momento, ni si quiera estaba segura de querer quedarme en Londres.

Las nubes grises presagiaban una bienvenida very british, pasada por agua, y yo empezaba a añorar el calor veraniego y el gentío despreocupado de Granada. Si me paraba a pensarlo un poco, no sabía a qué iba a dedicar mi tiempo los próximos meses además de a mejorar mi inglés. Me resistía a creer que eso era todo, tan simple y llano como un curso intensivo de inglés en la capital británica. Necesitaba algo más, algo que consiguiera remover las baldosas y el cemento, un poco de aire fresco. Me di cuenta de que lo que me estaba explicando a mi misma, se podía resumir muy bien en una sola palabra: reto. Cualquier reto, precisamente, era lo que había estado intentado evitar toda mi vida y ahora, tenía uno delante de mis ojos. Aquella ciudad, sus edificios desconocidos, sus parques, sus avenidas, toda su historia y sus museos, lo estaban ofreciendo. No podía, ni debía renunciar también esta vez, o pronto me arrepentiría. Por fin estaba preparada para correr riesgos.

2010-06-21T01:01:00.000-07:00

"Los gatos persiguen sombras" (Mir, Junio 2010)

"¿QUÉ ES LA HIERBA?"

2010-06-18T11:47:00.000-07:00

"Vecinos: Bicicleta" (Mir, El Berrueco 2008)

¿Qué se me habrá perdido a mi para estar aquí? Me preguntaba mientras daba una calada o dos al cigarro. Hay algo que siempre me acompaña, que nunca me deja... pero, ¿qué es? No lo sé.

Creo que tiene que ver con mi hermana, a ella le van las cosas bien. Pero a ella no la rechazaban en el colegio como a mi, porque ella es la fuerte de las dos. Estamos bien juntas, ¿verdad? Estamos bien cuando ella no se marcha y me deja.

¿Por qué será que siempre se marcha? Encerrada en esta habitación, que es grande y que tiene una terraza que no uso. Iré a verla este verano, cuando sea el concierto de Björk iré a su casa y la diré que "la quiero", que hace que mi vida brille más. Como en el concierto brillan los focos de luces de colores sobre el escenario.

Últimamente ando peor, es como si tuviera uno chinarro metido en el zapato, pero como a menudo me descalzo, sobre todo cuando voy a ver a Isa, se me vuelve a salir. Y es peor de lo que la gente puede llegar a creer no saber si tienes o no metida una china en el zapato.

Cuando Raquel aceptó ser mi amiga, cuando por fin pudo comprobar que no me conocía tanto como ella había llegado a creer, todos los demás también me aceptaron, ¡oh, Capitán! ¡Mi capitán! Nada es por sí mismo, si no en tanto es escuchado por alguien que le da la vida. Y yo vuelvo a no saber que hago aquí.

La dibujé pero ella nunca vio nuestro dibujo (las dos caras de la misma moneda) porque no vino a casa -y eso que me fui a vivir a Madrid-, mi amiga.

Hacer mi vida, eso dice mi psiquiatra que hago aquí. No me convence nada este tipo con sus rollos freudianos y su barba de tres días. Un día le sentaré en el diván yo a él. Un día, cuando Raquel me coja el teléfono y volvamos a ser amigas.

Sé que ella lo pasa peor que yo cuando hablamos. Eso es lo que me dice mi hermana, pero no la consigo ni olvidar.

Ahora, aquí sentada en el sillón del salón, no me siento del todo mal. Es como si empezara a comprender realmente que no debo llamarla más. Tengo que dejar de agobiarla.

Hoy vino a verme un amigo, pero he sido demasiado impulsiva al pedirle que se quedara a dormir en casa, pero es que estaba especialmente atractivo. Cuando nos hemos despedido le he intentado besar y él lo ha rechazado. Aunque no le ha sentado mal, me ha dicho que los fantasmas son peor que los enemigos. Eso ha dicho él pero yo no entiendo que ha querido decir con eso.

Viernes. Me he levantado más tarde de lo habitual. Anoche no podía dormir y no dejé de darle vueltas a la idea del bien y el mal. La síntesis que debería surgir tras la confrontación no ha llegado esta vez. Sólo siento cansancio y aburrimiento. Más de lo normal. Soñé con una escalera: con el peldaño que no llegué a subir. Ni uno más. Como si dijera: aquí me quedo. Como en aquellas películas que le gustaban a ella... volver no ha sido lo peor. Lo peor es la espera.

Alguien llama, será el cartero. Por fin me traen las piezas que necesito para arreglar el ordenador. Quizás así también pueda arreglar mi cabeza. Hoy me duele mucho.

No contaré porqué pero mi hermana ha vuelto y está viviendo con nosotras. Ayuda a mamá en la tienda. No nos viene nada mal un poco de ayuda. Las dos solas nos arreglábamos. Pero me gusta volver a estar con Rebeca.

Ya no es como antes: por un tiempo, estamos juntas otra vez. Y eso está bien.

Suena el teléfono ¡Es Raquel! Me tiemblan las manos al intentar descolgar y cuelgo sin querer. Entonces, en un lapsus de tiempo que abarca la mitad de mi vida, vuelvo a dejar el móvil donde estaba. Mi hermana me pregunta: "¿quién era?" Yo le contesto que no lo se: "se han debido equivocar." Y no me pesa, ya no me pesa.

YO TAMBIÉN

2010-06-18T09:34:00.000-07:00

"Nos vamos a Tanger" (Tommy, Navidades 2008-09)

Íbamos montados en un tren. Era un vagón de metro. Nos dirigíamos hacia el sur, a un barrio obrero. De repente, recordaba mientras surcábamos el túnel que justo antes de subirnos, busqué el rostro del conductor, pero el reflejo de las luces artificiales del subterráneo, sólo dejaron intuir los rasgos de un hombre de pelo largo, lo llevaba recogido con coleta, y de mediana edad.

El ruido ensordecedor de los railes chocando contra el eco devuelto por las angostas paredes, rebotaba en mi cuerpo, justo después de saltar levemente sobre el asiento. Unos frente a los otros, de cinco en cinco o de tres en tres; parecía que el ruido ensordecedor silenciara cualquier encuentro dentro: la mera forma de desplazarnos convertida en señal de "está usted en el metro de Madrid informa... que con motivo de las obras... En ese preciso instante dejé de escuchar la voz enlatada de los altavoces, tan pequeños sus agujeros como su capacidad de acción, y apreté el botón de los auriculares, sonaban The Doors - The soft parade has now begun, listen the engines hum!-. Imaginé los engranajes de una maquinaria y la llegada indeterminada de los circenses juegos de un grandullón forzudo y un menudo saltimbanqui malavarista -la ilustración de la portada, supongo-. A veces omito la información superflua, que a mi me sobra, pero quizás por eso, no se entiende.

Íbamos montados en un tren. De repente, paró en seco y nos anunciaron por los altavoces: Desalojen este tren; Fín del trayecto.

Las puertas se abrieron y no sabíamos dónde estábamos ni hacia dónde daban. Pero había que salir del vagón y el conductor se reía con cierto aire de familia Whitman. Nos anunciaba que él, no sabía hacia dónde nos llevaba. Era como un Dios de esos que dibujó y pintó y esculpió Miguel Ángel en la Capilla Sixtina, y yo pensé: He de creer en sus palabras. Y bajé del vagón de metro.

Escritor de Libros de Bolsillo- The Beatles

CAN WE WORK IT OUT?

2010-06-15T21:52:00.000-07:00

2010-06-15T19:43:00.000-07:00

Yo es que creo en una especie de justicia poética, que a todo "cerdo" le llega su San Martín...

¿Y tú me lo preguntas? Te contesto mientras clavo mi pupila en tu pupila marrón ;)

PRAXIS Y TEORÍA

2010-06-14T09:43:00.000-07:00

"Alcobendas" (Mir, 2006) versus "Buscando la postura" (Maite Camacho)

Como todo lo que cabe en un latido, el mundo entero se agolpa, "como-como empujones" y no sé si entonces voy dos pasos más atrás intentando hacerlo, darlo, hoy no ha podido ser: ha sido voy dos pasos por delante, ansiedad.

Todo este tiempo, ahora me doy cuenta, intentaba hablar de "nada" y "nada significa nada". Porque había dos fantasmas, uno: el mío propio, que intentaba apresar el otro, el que siempre se nota detrás, pegado a la espalda, y cuando te das la vuelta ya no está, no hay Nada.

Hablar de nada también es dejar de hablar con los tuyos, en nuestro idioma: es irse lejos y no volver a decir Hola, qué tal estás, porque te has buscado el adalid de un país vecino como excusa, como tristeza, cómo como melancolía, con las tripas negras.

Si dos días atrás o tres, me hubieran dicho: la vida entera, la vida duele, no lo habría creído, es más, quizás haciendo esta rima, me habría reído. Pero la diferencia, y ahí está la diferencia, es que me lo vuelvo a creer y me río más de verdad.

Ahora se porqué no había nada que decir, ni llamada que hacer, ni antagonismo, si no la negación misma de mi propio ser.

2010-06-02T04:47:00.000-07:00

¿QUÉ CULPA TIENEN ELLOS SI NO SE PARECEN A TI?

2010-05-27T00:20:00.001-07:00

2010-05-25T12:56:00.001-07:00

PARA ESTELA: Las hermanas que cantan raro y dan miedo, y se oyen mecedoras... (que chirrían...)

Y TAMBIÉN... Sunrise, Norah Jones

2010-05-25T08:25:00.000-07:00

"Los que estuvimos en campos de concentración recordamos a los hombres que iban de barracón en barracón consolando a los demás, dándoles el último trozo de pan que les quedaba. Puede que fueran pocos en número, pero ofrecían pruebas suficientes de que al hombre se le puede arrebatar todo salvo una cosa: la última de las libertades humanas -la elección de la actitud personal ante un conjunto de circunstancias- para decidir su propio camino".

El hombre en busca de sentido,

VIKTOR FRANKL

2010-05-24T03:14:00.001-07:00

LOS MALOS SUEÑOS

2010-05-24T01:07:00.000-07:00

Imagen en contexto original: Tesesa La Marquesa

Tienen hambre y sed. No les he dado de comer en toda la mañana. Empiezan a ver borroso todo lo que hay alrededor. Quieren salir a buscar algo. No se si lo encontrarán, ya no está en mis manos mantenerlos cerca. Se incorporan de su silencio, y todavía con sueño, abren mucho más los ojos. Me miran. Se que me van a dejar quedarme. Anoche, no se dieron cuenta, pero desde entonces, la puerta está abierta. Adiós me dicen, mientras esbozan lo que parece una sonrisa perfecta.

SILENCIO

2010-05-24T00:01:00.000-07:00

Imagen en contexto original: Antonietta Valentina

Nos asusta el silencio. Pensar que si no decimos lo que pensamos en todo momento, esas palabras no dichas, eso que fue descampado o ermita, desaparecerá. En definitiva, creemos que todo es en la medida en que lo conocemos. Control, lo llamamos. Decimos que todo está bajo control... Pero no es cierto. Es dogmático este silencio.

Nos engañamos, pero todavía no sabemos por qué. Todavía creemos que debemos dejarlo marchar, que el vuelo de esos dos pájaros que se acercan hoy hasta nuestra ventana, no depende tanto de sus alas como del silencio que acompaña su parada. Porque eso que no sabemos, nos mantiene cierto tiempo alerta, aunque no el suficiente; acaparándolo todo. Y ese misterio, será otro mañana.

PROFUNDO

2010-05-18T03:44:00.000-07:00

"Rosa de Cumpleaños" (Mir, Mayo 2010)

No hay nada más que un reloj que queda atrás. Son las 18:30, es hora de marchar. El tiempo, el espacio en los que me imaginas, te pertenecen. Yo no soy más que eso para ti.

Medito sobre el tiempo que apunta en direcciones opuestas: Norte y Sur; de forma que en su punto medio estás tú, y estoy yo. Son caminos verticales los nuestros, como una flecha que apunta al cielo: tú; como un ancla que echa sus raíces en tierra: yo. La mirada permanece, se posa la mirada en el camino que recorrimos juntos, de las montañas al valle, del valle hacia las montañas. Una intersección en la que olvido siempre una última dimensión.

2010-05-13T07:13:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=QzmMB8dTwGs

FECHA DE CADUCIDAD

2010-05-13T06:34:00.000-07:00

"¿Margaritas?" (Mir, Pico de la Miel 2010)

Miré la fecha de caducidad del envase de plástico plateado. Cualquier otro hubiera pensado al instante en un astronauta diminuto flotando en las inmensidades ingrávidas de un microcosmos de palomitas de maíz sin hacer. Pero yo no. Confié mi suerte a los Rayos de Sol y abrí la llave del gas. Encendí un mechero y acerqué la llama a los pequeños conductos por los que se escapa siempre el gas haciendo ese típico sonido fugaz. Entonces, bien untada la sartén de mantequilla, la puse sobre el fuego y esparcí el contenido del envase dentro. La pepitas amarillas empezaron a esponjarse, convirtiéndose en pequeñas y carnosas flores blancas sin raíz. Me olvidé muy pronto de la fecha caducada del envase.

ICEBERG

2010-05-13T05:35:00.000-07:00

Intentas, lo intentas... Ver también el lado bueno, la parte oculta del iceberg que yace sumergida en las profundidades del Océano Pacífico de tus mares. Siete noches y ocho días en los que tus manos no se han separado ni un momento de las mías. En este momento, soy yo la que piensa el trozo de iceberg hundido, que yace en el fondo submarino. Rimando dicen no, rima no. Y a mi no me importa si la realidad soporta o no la sumisión de mis pasos continuados y escondidos por el asfalto, la parte recóndita del mar vacío -apaciguado de furia, submarino- ¿Es paradójico, o no? Que los árboles pierdan sus hojas para dar frutos es bien sabido. Son distintos los momentos que ya se han ido. No a la lucha, ni a la guerra cuando pudimos dejarlo todo e irnos. Pero cuánto nos costaba decir hasta luego, tal vez mañana. Dejarlo morir.

EL VIENTO Y LA ARENA

2010-05-13T05:28:00.001-07:00

Estábamos tumbados en la cama, como el viento y la arena; pensé el mar de una playa en la que nunca habíamos estado. Sentía el latido de pequeños corazones en el fondo del mar, peces de colores. Recordé el viaje en avión de Eduardo, sobre aquellas alas abiertas, susurrando un corazón para Silvia. Imaginé unos abetos en Otoños cercados -no se por qué- perdiendo el hilo de la conversación. Y sus manos eran como el viento, sobre mi piel de arena.

EL ESPEJO

2010-05-13T05:04:00.000-07:00

Sabes que todo ha sido un sueño. Le dije. Tú y yo nunca hemos sido tú y yo. Ella se agarró la falda con ambas manos, subiéndosela un poco por encima de las rodillas, que quedaron al descubierto. Estábamos sentados en el parque y era verano. Su falda blanca tenía dibujadas finas rayas rosas y me miró con desprecio, como quien dice: déjalo ya, o bien, tengamos la fiesta en paz.

Yo sabía que la estaba importunando de nuevo con el tema, pero tenía que hacerlo. Aquel sueño, se que prefieres olvidarlo. Continúe tan despacio como pude. Tú estabas en aquella tienda del centro comercial. Esperabas a que yo saliera de los probadores cuando, de pronto, entró aquella otra pareja y te saludó como si te conociera. Lo que quería preguntarte es lo siguiente: ¿de verdad sigues sin poder verles las caras?

Con la mirada perdida intentó recordar. Nos levantamos del banco y caminamos en dirección al establecimiento más cercano. Esperó hasta entonces para hablar. También recuerdo el espejo situado detrás de los bancos de madera, donde yo estaba sentada esperando a que salieras. Dijo. En aquel espejo, ni tú ni yo aparecíamos reflejados. ¿Crees que eso importa tanto?

En un principio quise creer que sólo se debía a que era yo quien lo estaba soñando, y por lo tanto, no hacía falta nuestro reflejo, porque de alguna forma era algo intrínseco al propio sueño. Más tarde, guardé el secreto que me pareció imaginar en aquel hecho.

Quizás hubiese imaginado la tienda también. Y de este modo, ni tú ni yo, habríamos existido jamás en aquel sueño, por eso tampoco teníamos reflejo; que es lo mismo que acabas de decirme tú. Por lo tanto, no era necesario, te lo podías haber ahorrado. Así que te esperaré aquí sentada mientras terminas de probarte el resto de la ropa que queda.

LOS CINCO SE VAN DE CAMPING

2010-05-04T08:11:00.000-07:00

FOREVER REVIVAL

2010-05-04T06:58:00.000-07:00

SALE EL SOL

2010-05-04T05:54:00.000-07:00

"El gran drama moderno es que ya no podemos volver a casa", le dijo Nicholas Ray a Win Wenders. Y su sentencia cada día nos parece menos enigmática. El mundo se ha enrarecido tanto que ya nadie conoce el camino de vuelta a la vida.

Al revés (Enrique Vila-Matas, Babelia 17/04/10).

No es lo mismo estar solo que sentirse solo. Yo ya no me siento sola, y no es que antes lo estuviera "de verdad".

Pero ahora, cuando salgo a la calle y las ruedas de los coches vuelven a girar entre palabras amables de algún transeúnte, que se cruza casualmente en mi camino, vuelvo a sonreír.

Puedo hacerlo. Porque ya no duelen los gestos ni las miradas. Vuelvo a ser otra neurótica más en este mundo de neuróticos empecinados y empedernidos. Y lo que es más importante, por lo menos para mi: vuelvo a ser Yo.

Sonreír no duele. Ver, dejar que el mundo entre otra vez por la retina y el oído, no hace mal. Cualquier día, bajo a la calle y me encuentro con la gente, y los abrazos no son sólo una mirada, son sus voces. Charlamos.

Entonces, uno no puede dejar de pensar en esos otros amigos y amigas que no lo consiguieron. Uno se sabe al borde del abismo un día más, pero sabe que éste es otro abismo diferente y conocido, ese que nos giró un día sin quererlo y que terminó ante un abismo tan real como el de la propia muerte, la muerte de nuestra identidad. Es como perderlo todo, perderse a uno mismo.

Y un día despiertas de todo aquello y lo sabes. Eso te confunde, y vuelves a sentir miedo (porque el miedo, ese ambiguo enemigo, es libre). Ese miedo irracional que nos enfrenta y nos aleja temporalmente de lo temido. Y sabes que es verdad, porque ya ha pasado antes. Pero te extraña la certeza de la realidad, que se mezcla en oleadas de pesimismo con un pasado tan doloroso como el no vivir en uno mismo. Se parece demasiado, estar vivo se parece demasiado a la cara infructífera de su reverso.

Es difícil explicárselo a alguien que no lo ha vivido. Y sabemos que no es necesario que lo entiendan, ni pedir permiso. Pero uno se siente demasiado afortunado y agradecido con todos los que le ayudaron en ese camino, y se entristece a la vez, al saber de tantos otros que no lo han conseguido. Y cierta necesidad con nuestra propia historia, aflora. Para entender, para dejar atrás... Hace que te pongas a teclear las letras, también por avivar ese acercamiento indeciso.

Extraña no haberse dado cuenta antes de lo ajeno e incierto de nuestra existencia. Y suena un poco casi a moralina. Pero la imposibilidad que posibilita estar aquí, ahora, escribiendo esto, tiene algo de ajena y distante, bastante de hielo y frialdad.

Imposible culparse por estar vivo. Ya falta poco para que salga el sol que libere del yugo de la esclavitud a nuestra mente, pájaro-mente, imaginación que se agita en el interior dormido de un corazón.

LO QUE DEJAMOS ATRÁS, SEGUIRÁ CON NOSOTROS (TEXTOS ANACRÓNICOS)

2010-04-28T02:55:00.000-07:00

DESGASTADO EL HOLOGRAMA

El amor es como un holograma. Depende de la perspectiva, encuentra los motivos en un lado u otro, nunca se unen los motivos, sólo lo hicieron una vez y fue para formar su propia imagen. O tal vez fuera para desaparecer después.

HOY

Todos los días pienso en ti, no hay un solo día en que no lo haga. Casi todos los momentos del día tienen algo que fácilmente te recuerda. He aprendido el significado de esperar; sin saber que sucederá mañana, vuelve a ser hoy.

Si lo pienso bien,
mañana
ayer
hoy,
solamente son
palabras que no tienen
ningún sentido
por sí mismas.

NO MÁS PAIN

No se si callar o seguir
no se si hablar o salir
si entrar salir abrir callar

No se si esta vez
llegas y te quedas
o si te vas

No se nada,
vuelvo a no saber
si llego me quedo o me voy

Pero oigo tus pasos
se acercan
tus pasos bajo mi ventana
bajo la lluvia
bajo el sol
entre calles y tranvías
entre vías
caminos que se encuentran
y después se marchan
para poder volver

No he sido yo
no has sido tú,
somos los dos
y todos los demás,
la ciudad también

Sabemos cómo termina esta historia
no puede terminar bien,
pero puede terminar

ADIOS

Me llaman, son ellos. Les oigo acercarse, cada vez están más cerca. No se cómo han podido enterarse esta vez, nadie lo sabía excepto él.

TU ROSTRO MAÑANA

No quiero convencerte de nada
tampoco prefiero que lo hagas tú

prefiero...
preferiría verte salir
entrar
salir
correr
callar
sonreír
no llorar
no llorar no llorar. Prohibido,
está prohibido ¿qué
se le va hacer?
SI no hace falta.
Si ya te has ido
cuéntame
¿qué es lo que ves
mañana?

LA ALFOMBRA ROJA

2010-03-19T10:48:00.000-07:00

El rojo es un color que nunca me ha hecho demasiada gracia. Además de usarse hasta la saciedad como emblema libertario, ha servido siempre para subrayar. En el colegio, ya usábamos el boli rojo para destacar y el boli azul para escribir las palabras de los dictados y las cifras y los signos de los problemas. Sin embargo, yo, últimamente, nunca encuentro el bolígrafo que necesito y termino cogiendo el primero que tengo a mano, que resulta ser uno rojo (o verde, en el mejor de los casos).

Es así como termina la tinta poniendo el grito en el cielo, y le hace pensar a una que no debería haberla dejado tanto tiempo sola, a su libre albedrío. Ni haberla utilizado como reducto de un descuido. O lo que es peor, por carencia de hormigón.

Es así como comencé a escribir este cuento. Un día, cierto jueves de mayo, llamé por teléfono a un "902" (sí, un momento que coja un bolígrafo...) Busqué rápidamente por encima de la mesa algo con lo que escribir la dirección. Abrí el primer cajón. Lo único que me podía servir de allí dentro, era un lapicero pequeño, con la punta desgastada. Lo cogí y escribí. Av. del Mediterraneo 107 1ºA. Metro Delicias. Pescanova, añadí. Copiar direcciones era bastante aburrido.

Después colgué el teléfono. Me di cuenta de que hacía mucho, muchísimo tiempo, desde la última vez que había usado un lápiz de esos. Quizás fuera el mismo lápiz. Así que le pregunté. Perdona, ¿has vuelto a saber algo del lápiz de color rojo? El HB 2 no contestó. Parecía aturdido por el esfuerzo que había realizado, esfuerzo que yo le había obligado a hacer.

Claro, estás cansado... Lo entiendo. Hace demasiado tiempo que estás ahí metido sin hacer ejercicio, ¿verdad? No te preocupes, aunque lo parezca, no me había olvidado de ti. El lapicero a rayas se quitó el polvo de encima con sus manitas y me miró. No se me ocurría nada más que contarle, pero quería animarle un poco, aunque sólo fuera por el favor que me había hecho, un momento antes, él a mi.

Saqué un folio del cajetín de la impresora y escribí lo primero que me vino a la imaginación. "La alfombra roja", fue lo que se me salió. A continuación, cité en voz alta los nombres de los actores y actrices que podía recordar: Carmen Maura, Ian Nelson, Jeremy Irons, John Malkovich, Katherine Z Jones... ¡¿Catherine Z Jones?! Maldito el momento en el que se me ocurrió un nombre tan estúpido. Siempre me pasaba lo mismo, cuando tenía que decir algo original, sólo me venían a la cabeza nombres absurdos. He de reconocer que este argumento me tranquilizó un poco, no demasiado, pero la verdad era que no me apetecía pensar. Pasé el lápiz por el papel y dibujé una alfombra. Empezaba a echar de menos el color rojo. Creo que incluso podría decirse que le estaba empezando a coger cariño.

El siguiente dibujo que hice recordaba bastante el de Alicia, cayendo por el interior del tronco de un árbol, en un túnel de asombro. Mis zapatos no eran de charol como los de Dorothy y mi vestido no tenía lunares de fiesta. Replicó la chica. Había, eso sí, una fila de girasoles a cada lado de la alfombra que acababa de dibujar. Los había tenido que plantar ella nada más ser dibujada y regarlos a escondidas mientras yo recogía la goma de borrar del suelo.

Las 2 filas de girasoles se multiplicaron por tres y fueron 6. Que se multiplicaron por seis y fueron 12. Que se multiplicaron por tres y fueron 36. Entonces sume los dos números y me salió 9. Me parecía bien. La pedí que los dejara de regar ya.

Después me comí unas pipas mientras pensaba hacia dónde quería seguir con el lápiz. Cuando las pipas llegaron a mi estómago, Miaulicia había pintado todos los girasoles de fucsia. Polaroid, la insulté. Pero no se dio por aludida.

Estaba perdiendo el tiempo allí sentada comiendo pipas de girasol. Se levantó y caminó despacio por la alfombra. Parecía que debajo estuviera el mar, pues se escuchaban las olas rompiendo contra ésta. No había mucho más que hacer por aquí además de caminar. Inquirió Miaulicia.

Volví a guardar el pequeño lápiz donde estaba y me di una ducha. Eran casi las cinco de la tarde y a las siete había quedado con una amiga. Hasta entonces estuve recogiendo la ropa que había tirada por la habitación y puse una lavadora. Me aburría como una ostra. Saqué los platos del lavavajillas y eché comida a las gatas. Me fumé un cigarro. Recordé una canción de Mecano. Escuché una versión de Amarillo. Me cambié de ropa y salí. Ya eran las seis y cuarto. Estaba anocheciendo.

2010-03-16T03:18:00.001-07:00

LA TERRAZA. ECLECTICISMO. HUMO

2010-03-16T02:15:00.000-07:00

Estaba con Tea y me preguntó qué tal actriz me parecía L.W.

No es tan buena como M.C. ni tan mala como J.R. Contesté.

Oscar y Sylvia dicen que es muy mala actriz porque claro,"el que mucho abarca poco aprieta" y L.W. también canta y fotografía y seguro que cose en sus ratos libres.

Yo pienso -dijo B., que a lo mejor, entonces, si a ti no te parece tan mala, será que sólo la envidian.

Pues no se si ellos preferirían cantar y coser y fotografiar también... Respondí de forma escueta.

Me pareció ver que Tea guiñaba un ojo entre el humo del tabaco en la terracita, pero después se lo frotó con la mano. Se me ha metido el humo en el ojo... Dijo para el cuello de su camisa. Dicen que te van las cosas bien, ¿qué haces últimamente?

Coso, hago fotos, canto, y actúo los fines de semana.

Y Tea esbozó una pícara sonrisa y se marchó, dejándome allí hablando sola con las plantas y el bonsai azul. Recuerdo bien la disposición de todos los muebles que reconfortaban en el calor de la terracita -cinco personas entran y salen a cámara rápida y después, la terraza, aparentemente vacía, se llena de ecos y espejismos de camellos rosas y pingüinos salvajes descansando junto al salón las horas de nuestros días de cercanías-.

¿Sabes Tea? Dicen que no te puedo ver porque sólo me llega el olor a tierra mojada que entraba por allí cuando en verano, la ventana estaba abierta y llovía.

Tea cogió el bolso, metió los libros que había sacado y se fue a la cama. Estaba cansada.

Al día siguiente volvimos a quedar en un bar de Valpàssie, con más energía y un poco menos cansadas.

ADA

2010-03-15T05:50:00.000-07:00

Ada, soy tan pequeña como tú, que me recuerdas tanto al pequeño Gabot. Él, que nació entre la mirada de un gato que se subía a los armarios y un botón que había guardado allí en un cajón. De la mirada del gato al botón, del botón al gato. Como el Genio de Aladino pero de la nada se descubrió saliendo el pequeño Gabot, igual que Ada los dos nacieron en un suspiro de vapor: Puf! Y apareció.

Ada susurra besos al oído cuando se va y deja la puerta siempre abierta para que los demás, si es que acaso no lo hubieran creído y pensaran que había sido un sueño, estén seguros de ello y no la vayan a buscar.

Ahora, todos los juguetes se han quedado desparramados por el salón y Ada vuelve cuando todos duermen. Antes de que se despierten, ella se habrá ido -quizás un ínfimo detalle, un cambio casi imperceptible en alguno de los juegos antes de ser recogidos, me revele una partitura diferente, en la que una nota baila un poco más abajo, algo más arriba del pentagrama y me diga, como tus besos susurros al oído: Ada estuvo aquí.

Ada, me dijiste que viviste un tiempo en el desierto, entre las dunas que separan en un campo virtual el Sáhara de Marruecos. Rápidamente cambiaste de tema y añadiste que viviste también en muchos otros lugares, y cuando te pregunté qué dirías que te había gustado más de "allí", miraste al cielo con unos ojos fijos en las estrellas. Como si el tiempo se detuviera en cada una de las huellas del camino, como si de ser así hubieras tomado tantas fotografías como puestas de sol, sentí en el corazón el roce de un velo transparente y muy fino:

Nunca nada vuelve para ser igual. Ahora tú me recuerdas y sabes que salí de los matorrales aquel atardecer porque te vi llegar. Ahora sabes que fui yo quien salió entonces a tu encuentro en el bosque del Fin del Mundo.

2010-03-12T05:56:00.001-08:00

PARA RECORDAR

2010-03-12T05:14:00.001-08:00

cotidianoblog.blogspot.com

Algo malo ha debido sucederme si te necesito...

si te prefiero dormido

es que aún no he bajado las escaleras

que aún siguen llevando hasta un balcón que hay en el sótano.

Coger las cadenas que me aferran a tu sueño...

es estar dormida de miedo y de dolor

sin ti, no hubiera sido posible recorrer los caminos

que nos devuelven hoy a este lugar

que recuerda tanto a cualquier otro lugar

que nunca imaginamos

sin leer en las estrellas ninguna otra constelación metafísica

ni la nuestra.

Aún así puede que prefieras pensar

que entre tú y yo...

(y se)

que nada volverá a recordarnos

en ninguna otra cosa,

que hubiésemos preferido olvidar.

ANTES DE QUE CUENTE TRES

2010-03-12T04:51:00.000-08:00

www.artezblai.com/.../ festivalteatromalaga.htm

Si no soy yo quien dice...

no da pena abrir

los párpados

y mirarte.

Si no soy yo quien dice...

eres tú

fiel amigo

transeúnte.

El insomnio vendrá mañana.

Te vi

sentado en la balaustrada

sin pensar en nada.

Detenemos la mirada

el uno en el otro,

al fin.

LA BATALLA DEL PENSAMIENTO

2010-02-26T08:27:00.000-08:00

"Hacer de nuevo apasionante el pensamiento" (Conferencias de Santiago López Petit en Madrid, Traficantes de Sueños)

La Idea ya no funciona como tal, se ha materializado y se ha convertido en Verdad: hablamos del capitalismo. Esta verdad es absurda y errónea por sí misma, pero funciona como Verdad.

Vivimos en la realización de la idea, dentro de ésta: movimientos de lucha ideológica como los que tuvieron su incursión en España allá en los años 70, ya no sirven como medio de combate contra una Verdad que no deja espacio fuera de ella para pensarse o pensar.

La palabra "crisis" tiene su origen en la medicina, de ahí su sentido de malestar. Pero si nos trasladamos del sentido terapeútico en el que tiene su raíz -en el que la autoestima cobra vital importancia dentro de la enfermedad del individuo- al ámbito socio político en el que actúa hoy en día, quizás sería más adecuado sustituir la palabra autoestima por la de dignidad.

¿Cómo atajar entonces la crisis en la que se encuentra el pensamiento en la actualidad?
La necesidad del pensamiento de realizarse en esta realidad nos lleva a la búsqueda del tipo de medios, de las armas para combatir esta crisis.
Las ideas no son suficientes, necesitan de un sentido y, una vez que lo han adquirido, sólo entonces, podrán hacerse Verdad.
El eje capitalista gira en torno a dos ideas fundamentales: la obviedad y la ineptitud. Es así como esta verdad deja al pensamiento sin armas. Si este sistema sólo tolera la obviedad y la ineptitud, el pensamiento se queda mudo, le es vedado su manifestación más clara: las palabras. Por eso, podríamos decir que la crisis del pensamiento actual es la crisis de las palabras.

El sabio no tiene ideas porque tiene la verdad -reza un proverbio japones. Este concepto de Verdad podría rebatirse: la verdad no puede existir al margen de las ideas, necesita de estas y de un sentido para hacerse Verdad. En este caso, la verdad no se entiende como absoluto que funciona al margen del pensamiento, sino como un proceso que no termina, que se está haciendo: la verdad se entiende como la lucha del pensamiento por conocer la verdad.

Las ideas, sin embargo, sí pueden desvelar esta Verdad-Realidad que se oculta bajo una apariencia basada en la unilateralidad. Un pequeño acto tan sencillo como sentarse en un supermercado y observar lo que ocurre, revelará al momento la obviedad y la ineptitud de la que hablábamos anteriormente -levántese de ahí, aquí no puede sentarse... aquí se viene a comprar... vamos-.

MERCURIO EL DESORDENADO

2010-02-23T03:03:00.000-08:00

Cada vez me parece todo más feo:
la gente, los bares, estortunudos
toses...
Diría que cuanto más limitada
insignificante y real me siento,
más feo me parece todo
y la gente
como yo.

Cuanto más me conozco
cuanto más reconozco
en mi mismo:
más feo nihilista -sin sentido-
sin sentimiento
-cargados de deudas-
sin pasado
sin futuro...
me parece nuestra gente
y el entorno en el que
vivo.

Aprecio mejor los contornos
la imposibilidad
de retorno. Eso era...
Es mejor
-pero yo no me atrevía-
un lugar como este
en el que estamos sumergidos
hasta el cuello
y buceando,
un lugar al que es imposible por fin
volver.

2010-02-18T09:29:00.000-08:00

"Sopa de letras" (Mir, Vitoria-Gasteiz 2010)

2010-02-17T12:27:00.000-08:00

"Un globo, dos globos ..." (Mir, Vitoria-Gasteiz 2010)

2010-02-15T11:12:00.000-08:00

(...) No busquen ya las nuestras a las otras palabras sino que se

avecinen

A ellas, pasen cerca, simplemente,

Y si una roza a otra, y si se unen

Sólo será tu luz una vez más,

Y nuestra concisión la que se disemine,

La escritura esfumándose, cumplida su tarea.

(Y un copo se retrasa, los ojos lo persiguen,

Uno quisiera contemplarlo siempre,

Otro se posa en la ofrecida mano.

Y otro más lento y como extraviado se aleja

Y gira, luego vuelve. ¿No es igual que decir

Que una palabra, otra, aún por inventar,

Redimiría el mundo? ¿Pero acaso sabemos

Si oímos tal palabra o la soñamos?)

Las Teas (Yves Bonnefoy)

LA HISTORIA MÁS LARGA DEL MUNDO (RESUMIENDO MUCHO)

2010-02-14T10:30:00.000-08:00

¿Quién es Heráclito el pingüino?

Heráclito el pingüino llora, mañana se apunta a yoga.

-Yo que quería bailar danza oriental... y seguro que termino bailando tregua catala espera. Piensa el pingüino Heráclito, y llora.

Pues se da el caso que yo iba por aquí y por allá, buscando mi nueva casa cuando una manada de osos polares aparecieron; y se llevaron toda la comida, se comieron a mis amigos, ¿sabe usted? Luego vino el deshielo, claro, y también se llevó los trocitos de glaciares en los que queríamos construir nuestras casas los pingüinos.

-¿A la deriva?

-No, no, no eran icebergs, cazurro usted. Lo que pasa es que había pájaros y cielos con estrellas por la noche y nos podíamos bañar dos veces en el mismo río.

-Pero usted se llama Heráclito...

-Sí, y mañana navidad...¿pero?

-Pues que uno no puede bañarse dos veces en el mismo río.

-Mira que interesante...

-Lo dijo usted.

-Ah no, ese debió ser mi hermano mellizo, el pingüino don Gabino. Hace tiempo que no nos vemos, vive en Alaska y allí sí que hay ríos, y bosques. Aquí en el polo norte sólo hay océano y mares, como usted puede observar. Pero nosotros, a veces, los llamamos ríos.

Disculpe, señora tortuga, me parece que decía usted...

-... Eterno retorno...

-¡Oiga, no farfulle! Que es de mala educación.

-Lo siento, no me acostumbro a hablar en voz alta. ¿Qué llevas en esa mochila?

-Se ha fijado... ¿Le gusta?

-Sí, sí, preciosa, muy bonita. ¿A ver? ... Una tortuga, dos tortugas, tortuga torcuata ... ¡tortugas y más tortugas!... Tortuga con letras pintadas en el caparazón

Margarita la tortuga llora. Le ha entrado un frío espantoso.

-¿Cuándo llegamos? Pregunta la tortuga Margarita.

-No se preocupe, ya falta poco. ¿Vé aquellos iglúes? ¿Vé a los esquimales? Justo después están los arrecifes.

-¡Ay madre mía! ¿Y qué beben esos lapones?

-Esquimales, Sra. Tortuga. Por cierto, ¿qué hace por aquí una tortuga? ¿Es que se ha perdido?

Margarita no responde.

-Margarita, digo... Sra. Tortuga, le gusta mi mochila ¿verdad?

-Sí, claro.

-Es suya, se la regalo.

Margarita sonríe agradecida a Heráclito el pingüino.

-Está bien así, ¿verdad?

-Sí, perfecto, está perfecto.

Bueno, ¿y de qué quería usted hablarme?

-Vea, Sr. Pingüino, ¿puedo llamarle Heráclito? Llegué aquí siguiendo un sueño. En él, una marmota decía algo extraño: "lo que queda es lo demás", y "las marmotas van a despertarse". Entonces, a la mañana siguiente, al despertar no podía quitármelo de la cabeza, ¿por qué? Me preguntaba, ¿qué querrá decir? Pensé que quizás, si conseguía seguir su recuerdo, encontraría un lugar intacto, donde no existiera ninguna huella. Así fue como se me ocurrió lo de Groenlandia, por la nieve, ¿entiende usted?

-Sí, ya veo.

-Pero he llegado hasta aquí y me encuentro con Heráclito, es decir, usted el sr. pingüino, que va pisando con sus patas palmípedas la nieve blanca... y después, los esquimales. La verdad, sólo me queda esperar.

-No la entiendo a usted, Margarita. ¿Esperar a qué?

-A que pase el invierno, supongo, a que el sol descongele las huellas de sus pisadas.

-Discúlpeme otra vez, pero ¿qué ganaría usted con eso?

-No lo se... Recuperaría mi sombra tal vez. Además, el invierno es muy duro aquí, hace días que no veo bien con el ojo izquierdo, creo que mirar la nieve ha empezado a quemar mis pupilas.

-Eso se arregla fácilmente, en mi mochila hay unas gafas de sol. A mi no me hacen falta, las compré por fardar con las pingüinas ¿Por qué no las coge?

-¿Haría usted eso por mi?

-Sin duda, ¿por qué no se las prueba?

En las playas de Groenlandia

crece un tiempo espectral, sus colores

los del espectro lumínico,

bañan los corales de cristal.

Rojos verdes amarillos

blancos pardos naranjas violetas

azules malvas y granates, rosados

con pintitas negras, moteados...

Eran de tiza

las letras pintadas

en el caparazón de Margarita,

la tortuga que llegó hasta Groenlandia

para bañarse dos veces en el mismo río

y no lo consiguió.

Ella dice: hoy regreso,

he recuperado el peso

de mi sombra.

TERRORÍFICO, JUEGO DE NIÑOS

2010-02-13T04:18:00.000-08:00

"A fin de cuentas" (Mir, Vitoria-Gasteiz 2009)

Lo que pasa es que eres demasiado bonito y no me canso nunca de mirarte.

Lo que sí que no te digo es que así la gente toda, se enamora, y no es justo para la gente toda, enamorarse de ti.

Creo que ahora recuerdo el vestido: era el Amarillo ¿no? Lo recuerdo bien porque ese vestido te lo regalé yo. Yo, de quien ya no quieres saber nada.

Es que ahora me arrepiento de habértelo comprado en una tienda de segunda mano, por haber dejado que lo llevaras puesto todo el día y se te pegaran chicles y se te manchase todo de polvos pica pica.

Mercromina, eso se te quita con un poco de mercromina. ¿Quieres estarte un poco quieta, niña?

ESTHER "LA PEGONA"

2010-02-11T22:32:00.002-08:00

Cuando éramos pequeños, íbamos a la guardería. Allí conocí a muchos niños y niñas y nos hicimos amiguitos.

Un día, era carnaval, los papás nos disfrazaron. Paco se vistió de vaquero, Rosa Mari, mi mejor amiga, iba de hada madrina; José, mi novio, era el Zorro (Z), y yo... a mi me disfrazaron de mariposa. Luego estaba Alicia, que iba de enfermera, otras niñas y niños de los que no recuerdo el nombre, así que supongo que por eso tampoco puedo recordar cómo iban vestidos; y Esther la pegona. Se decía así, todo seguido. Qué crueles son los niños... Pobre Esther. Pero no puedo acordarme de qué iba disfrazada.

Tengo en casa el álbum de fotos donde aparece ésta. Voy al salón y lo cojo para buscar el disfraz de Esther. La encuentro: "hada madrina". Esther llevaba un vestido azul con tul y gorrito picudo de hada madrina. Me da un poco de pena Esther -la verdad es que no la conocí en absoluto, como a tanto otros compañeros-, pero en este caso viene a mi mente una idea maliciosa: la que nos espera...

No, no es verdad. A estas alturas es tan probable que Esther sea un Hada Madrina como que yo sea una campestre mariposa. También caigo en la cuenta de que confundí el disfraz de Rosa Mari, debió de ser porque estaba al lado de Esther e iba vestida también de azul, un traje muy bonito que no sabría decir si era de princesa o el traje que, de estar en el armario, elegiría toda niña (con buen gusto)...

Bueno, espero que Esther no le diera un pellizco a Rosa Mari antes de que nos hicieran la foto, aunque eso explicaría la expresión de su cara. Yo no quise salir con las demás niñas, no me convencieron para que me separara del pobre José Joaquín (no doy más señas de identidad).

(¡)Atención a la cara de Paco el vaquero (el novio de Rosa Mari que de vez en cuando intercambiábamos por José) que no tiene desperdicio. En fin, les dejo con la foto. Que se diviertan y juzguen por sí mismos:

"La Guardería: fiesta de disfraces" (José de Cadalso, Madrid 1983)

EL SUEÑO DE LA MARMOTA

2010-02-11T21:53:00.000-08:00

-No te des la vuelta.

-¡¿Qué?!

-Pss, pss. Digo que no mires detrás. Ya falta poco.

-Perdone, ¿dice algo?

-Claro, las marmotas siguen dormidas y el resto es lo que queda por llegar, parece mentira... ¿Es usted ciega?

-¡No! Quiero decir que ... (bajito) yo no veo ninguna marmota por aquí, ¿me permite tocarle la frente de todas formas?

Lo suponía, está usted delirando. Hay que darse prisa, llamaré a una ambulancia.

Fiu-fiu-fiu.

¿¡Oiga!? No corra... Yo sólo... Vaya, ha debido creer que venía un águila o un buitre... Qué se yo?!

Sobre marmotas (poco recomendable):

http://www.elmundo.es/especiales/2008/05/ciencia/sonido_naturaleza/sonidos_31_07_2009.html

2010-02-11T20:20:00.000-08:00

Sr. Chinarro - Los Angeles

"-¿Por qué sólo cantas canciones sobre el invierno y la nieve?

-Pues no lo sé. Será porque aquí está oscuro y hace frío. Por eso sólo se me ocurren esas canciones -dije mientras subía-. Ahora te toca a ti.

-¿Te parece bien La canción de la bicicleta?

-Adelante -dije.

Una mañana de abril

monté en mi bicicleta

y por un nuevo camino

al bosque me dirigí.

Mi nueva bicicleta,

toda de color rosa,

el volante y el sillín

de color rosa,

hasta la pastilla de los frenos

de color rosa.

-Esta canción parece hecha para ti -le dije.

-Claro. Es que es mía. ¿Te gusta?

-¿Puedo oír cómo sigue?

-Por supuesto.

Para una mañana de abril

me encanta el rosa,

pues ningún otro color

es como el rosa.

Mi nueva bicicleta

y también los zapatos

son de color rosa.

El sombrero y el jersey,

de color rosa.

Los pantalones y las bragas,

de color rosa.

-Tus sentimientos respecto al rosa ya han quedado suficientemente claros. Ahora sigue -dije.

-Es que este trozo es esencial -replicó-. Oye, ¿sabes si hay gafas de color rosa?

-Me da la impresión de que Elton John llevaba unas.

-Hum... Bueno, dejémoslo correr. Voy a seguir."

El Fin del Mundo y Un Despiadado País de las Maravillas (Haruki Murakami)

TELEVISIÓN EDUCATIVA

2010-02-11T02:26:00.000-08:00

Soñaba algo muy raro. No lo recuerdo bien del todo... Yo era profesor y no se bien por qué todos los chicos suspendían lengua y matemáticas.

- ¿Todos?

- Sí, todos.

Entonces, para saber cómo era que había pasado eso, me hacía pasar por uno de ellos y estaba allí, en el pupitre, con una maleta al lado... En clase. Justo entonces, cuando el profesor levantaba los brazos para explicar algo, sonó el despertador. Y me desperté.

NIEVA

2010-02-10T23:41:00.000-08:00

Ha nevado. He subido la persiana y ahí estaba la ciudad, cubierta por un manto blanco. Seguro que hoy vuelve a hacer mucho frío (tengo que acordarme de abrigarme bien).

Hoy no haré ninguna foto, tengo mucho que estudiar. Y ahora que me acuerdo, tampoco tengo cámara de fotos (aunque me hubiese dado lo mismo...)

Parece que empieza otra vez a nevar (algunos copos flotan suspendidos en el aire). Después, sigue nevando con más fuerza y todos los copos caen en la misma dirección. Se como va a terminar: todos los copos de nieve bailando; se de lo que hablo, lo he visto muchas otras veces cuando el viento amaina pero sigue nevando mucho.

No puedo entretenerme más. Tengo que salir a la calle.

RADIOGRAFÍA

2010-02-10T04:14:00.001-08:00

Imagen: The heart is a lonely hunter (Ryan Waller)

No dejas espacio para querer

otra cosa, esta penumbra

aire irrespirable

cultivo eléctrico de huesos

y matorral.

Imaginad qué

sombra aislada de corporeidad

espacio vacío

vano, resquicio

siluetas en la oscuridad de la noche inventada

que caminamos

dormidos

-no son más-

son estelas de otros caminos. Alondra

de la mañana.

NANA

2010-02-07T12:53:00.000-08:00

Mi mente quiere volarse

con la descripción del cielo azul,

encuentra la excusa perfecta

entre blancos pétalos de nube

para hacer de los búfalos

y de las mujeres que se asoman

otras formas de algodón.

Por eso, cojo el bolígrafo y escribo,

mi mente quiere volarse ...

2010-02-07T02:24:00.000-08:00

La paz no puede depender de generalizaciones

pero es necesario, en muchos casos, generalizar.

VOLUNTAD PARA CONOCER

2010-02-07T01:53:00.000-08:00

He oído las palabras de un sabio indio, Philip Deere, que allá en los años setenta, hablaba de la decadencia de las ciudades modernas y explicaba por qué creía él que esto sucedía en el caso particular del pueblo indio, de los nuevos jóvenes que salieron del orden establecido por su ancestral gobierno espiritual.

La consecuencia principal de este hecho ha sido, según él, la frustración; frustración por no ser ellos mismos, por querer ser algo que no son. Quizás, a esto haya que añadir algo que también señala: ese gobierno les ha sido impuesto desde fuera, por el hombre blanco, y todos los países que se han convertido a su "religión" han sido confundidos, están confundidos. Esta confusión se manifiesta, desde su punto de vista, en cosas tan pequeñas como los envases de comida -los ingredientes se pueden leer en ellos, pero ¿sabe alguien de verdad lo que come?- y, más importante todavía a mi parecer es que esa decadencia, dice Philip Deere, se manifiesta en expresiones tan cotidianas como que para poder cruzar la calle sin ser atropellado haya que tener un Stop con luz roja y Adelante con luz verde.

Lo expresa magníficamente, con una visión tan clara y brillante que conmociona y conmueve.

Venía dándole vueltas al final del extracto de Anne Carson que dice que la paz es una cuestión de generalizaciones. Cuando la paz proviene de una serie de normas sociales, generalizadas y externas a nuestra propia conciencia y convicción, convicción que en este caso creo que Anne Carson equipara con el hecho de que durante siglos en la civilización occidental las normas hayan sido impuestas por hombres*, en cuanto dejen de darse las circunstancias que permiten el pacífico desarrollo y cumplimiento de las normas establecidas para la convivencia común, empezará la guerra.

Para mi, de cualquier forma, es interesante señalar el origen, es decir, que han sido impuestas, desde fuera (valga la redundancia). Los habitantes de Platea han sido convencidos de que son necesarias y, a la vez, que son las que cuentan. Si la paz solo depende de esto, es probable que al margen de esas generalizaciones, se termine en el famoso y triste ¡¿"todo vale"?!

Creo que a los seres humanos no todo nos vale y para nosotros no todo vale.

Cuentan los psicólogos que una niña sobre protegida, jugará con sus muñecos y que una niña sobre exigida, se sentirá más cómoda en la acción. Esto solo es una explicación, ya no somos niños, así que ... En el sentido en que esas normas vengan como algo impuesto, sin ninguna base o atisbo de creencia personal, carecerán de sentido y penderán, por lo tanto, de un hilo: la paz pende de un hilo y "es una cuestión de generalizaciones".

Del mismo modo, es interesantísima la forma en la que Philip Deere diferencia el origen de las costumbres tribales, que no son normas creadas por los hombres y que se remontan miles de años atrás. Creo yo, que el hombre se ha vuelto un lobo para el hombre porque está abrumado, en muchos casos, por la norma, porque no es valiente o le resulta imposible discriminarse de la norma, bien porque no sabe aceptarla sin comulgar con ella o porque no puede vivir al margen de esta. El hombre se ve en la tesitura de buscar la felicidad y de sentirse libre para ejercerla por el mero hecho de ser hombre, así, lo que sucede en los peores casos para poder vivir dentro de la norma es que se encuentre a sí mismo rescatando la norma de su desagradable desapego decadente.

Particularmente, creo que es imposible y que no puede revertir en beneficio alguno, ni para uno mismo ni para los demás, a la larga, no formar parte de esto que rige lo que llamamos norma y que habitamos en La Ciudad. Al mismo tiempo me pregunto si tiene que ser de obligado cumplimiento comulgar con algo que estamos en claro desacuerdo.

(Continuará ...)

Hasta entonces, me voy con la música a otra parte:

*Si alguien está o no de acuerdo con el matiz feminista de Anne Carson, hágalo saber, por favor, para que podamos así comenzar una nueva forma de convivencia afectada por otras normas, en esta ocasión, el chantaje (JA. JA)

"EN LA SUSTANCIA NEGRA DE LA NOCHE AJENA"

2010-02-03T04:21:00.000-08:00

Gracias a las intrigas de algunos de sus partidarios dentro de la ciudad, los tebanos entraron sin ser notados, pero al instante perdieron de vista su propia estrategia. Su plan era claro y sencillo: atacar inmediatamente. En cambio, formaron en armas en la plaza, descansaron y proclamaron el comienzo de una negociación. ¿Por qué? (...) "cuán accidental es nuestra vida tras tantos siglos de civilización", dice Virginia Woolf. Entretanto, los plateos estaban desmontando su civilización desde dentro, perforando las paredes medianeras que había entre unas casas y otras a fin de juntar sus fuerzas y lanzarse como un solo hombre contra los tebanos. (...)

"Con el cabello al viento, como la cola de un caballo de carreras", dice Virginia Woolf de la rapidez de la vida. También la muerte es rápida, en calles donde reina el pánico en noches sin luna (...), y además llovía, no sólo lluvia sino también piedras y tejas arrojadas desde sus casas, entre gritos y alaridos, por mujeres y esclavos. Murieron porque en la sustancia negra de la noche ajena todas las calles les parecían la misma... (...). Alguien cerró la puerta por donde habían entrado, no con un pestillo al uso, sino introduciendo una contera de jabalina: ¡fuera reglas del juego! Y tal vez fue por esto por lo que de pronto supieron, mientras corrían patinando en el barro, que la paz había terminado y estaban en guerra. Pues la paz es una cuestión de generalizaciones.

Extracto de Tiempo Habitual: Virginia Woolf y Tucídides sobre la guerra. ANNE CARSON, "Hombres en sus hora libres"

NO TIRAR PIEDRAS EN EL PROPIO TEJADO (PUDIENDO TIRARLAS EN EL DEL VECINO DE AL LADO)

2010-02-01T00:33:00.000-08:00

Metimos las cosas en el maletero y salimos zumbando de allí. En el coche hablamos sobre lo ocurrido:

- ¿Sabes? No me gusta cuando los neumáticos chirrían en las películas de acción, me parece un recurso facilón. Y efectivo, no digo que no, pero hace creer a los neumáticos responsables por algo de lo que es imposible culpar a unos neumáticos. ¡Si sólo son cuatro ruedas!

Por dios ... ¿Te imaginas a unos neumáticos diciendo "pinto pinto gorgorito saca la mano del papelito"?
Ahora no consigo recordar ninguna, pero sabes a lo que me refiero, ¿no? ¡Sí, hombre! Si lo tengo en la punta de la lengua. Sommers Town no, Somehow ... Tampoco. Esto ...

- ¡Ah! Yo tengo una: Asesinos Natos.

- ¡Exacto! Eso es, cariño. Gracias.

Honey se distrae un momento, se ha puesto el sol y el espectáculo que ofrece el paisaje a través de la ventanilla es espectacular.

Luego se gira y mirando a Mike:

- Oye Mike ... Cuando has dicho eso, ya sabes, lo de la peli en la que salen los tipos esos tan raros que uno es carnicero y otra es fugitiva ... Bueno, quiero decir, ¿lo has dicho para que me callase o lo piensas en serio?

- Pero Honey Moon, no te pongas así ... Si yo no he dicho nada.

- Ah, ya, y ahora dirás que tampoco has hecho chirriar los neumáticos, ¿eh? ¿eh?

LOS ÁNGELES DE LA GUARDA

2010-01-30T09:14:00.000-08:00

Caminábamos por una de esas calles sucias y estrechas del centro hacia alguna parte. Sin cambiar en nada el tono de la conversación, que a mi me seguía pareciendo tortuoso, y sin mirar hacia ningún otro sitio, me preguntaste: ¿Crees que existen los ángeles de la guarda? Me pilló desprevenida, como quien come palomitas, que precisamente tú, salieras con eso. Entonces no supe qué contestar. Supongo que en el fondo pensé que no hacía ninguna falta responder a alguien que hacía este tipo de preguntas que no me cuestionaba jamás.

Se sucedió un inquietante silencio. Levanté la vista hacia el cielo esperando las primeras gotas de lluvia justo en el mismo momento que un avión volaba por encima de nosotros.

No son los que se van, terminé al rato. Creo que eso es lo triste, la gente que tiene una muerte temprana e injusta desaparece y no puede volver más, ni siquiera los recuerdos que tenemos de ellos les pueden acercar un poco. Es horroroso que simplemente ya no estén.

Me daba miedo seguir hablando pero como no me escuchabas, añadí: Pero si existieran, tenlo por seguro, creo que se parecerían a ti.

Eso fue lo que no te dije en aquel momento y lo que me siguió quemando por dentro durante mucho tiempo. Hoy, viendo una película, me he acordado, y los recuerdos eran tan vivos que he sentido que nada había cambiado, con una salvedad: es imposible que vuelva a ser igual.

Igual que aquel avión, hemos dejado muy lejos el aeropuerto y la torre de control, volamos entre la neblina, las nubes y el frío invernal. Quizás sea el momento de responder a tu pregunta.

2010-01-30T01:22:00.000-08:00

GRIS

2010-01-28T12:30:00.000-08:00

Parece que todo marcha, marcha bien

y algo en mi alma se rompe.

Como si los coches quisieran camuflarse

algún bicho trepa por el folio en el que escribo

no se qué significa, este sueño

y este nerviosismo

mientras el cielo plomizo se lo traga todo,

una y otra vez.

11/04/07 (textos recuperados)

EL ÁRBOL AZUL

2010-01-25T12:15:00.000-08:00

Miraste como si dijeras:

"aquí yo ya he estado

entre abedules, mirando el pasado

no crece nada más."

LA CHICA QUE SALIÓ DE LA PARED. UN SUEÑO

2010-01-25T11:58:00.000-08:00

Los niños no han crecido, han pasado los años y todos siguen siendo chicos... Tienen más años pero en nada han cambiado.

¡¿Si me das el paisaje?! Lo pinto todo de cobre. Soy el alfarero que lleva sus manos manchadas, oxidadas de tanto juntar el agua con el hierro.

Las montañas caminan en su pensamiento y yo sigo tus pasos por el torno del alfarero.

Esculpe paisajes vestidos de hielo cuando sueña contigo. Él, un día me lo dijo. Que le daba miedo mirarte de frente. Es porque siempre eliges el mismo vestido.

Tú sólo fuiste

un sueño que sus manos modelaron,

aquello que escapa siempre pero antes se cuela por las rendijas del pensamiento.

CUENTO DE NAVIDAD

2010-01-25T11:47:00.000-08:00

UN ASIENTO VACÍO

Hay un asiento vacío, Blanca no volverá.

Hay un pájaro amarillo

y un jarrón

una ventana abierta

el árbol fuera, un melocotonero.

Presagian la llegada de la Noche,

Buen@ ...

Y mañana, Navidad.

NECESITO VOLVER A CASA

Todo cuanto recuerdo está allí:

la rueca, la despensa...

Necesitan descansar.

La escoba se queja

"esta no es forma de continuar".

Contando las heridas

sin espinas se quedó el rosal.

Una mariposa blanca vuela

oh, blanca ...

Perra verde, Navidad.

CAMPANA SOBRE CAMPANA Y SOBRE CAMPANA, UNA

2009-12-29T09:16:00.000-08:00

Y hoy que no deja de llover... Me apetecería estar en una pradera de verde hierba, secada por el sol radiante esta humedad: extender las piernas boca arriba, cerrar los ojos y soñar despierta con el cálido astro como si estuviese en mi interior mientras todo lo demás se llena de una paz esplendorosa y extensa.

Ven.

En las bestias, el largo aullido de la noche
aletargado en las cabernas

brota

mas después cesa
y parece no haber existido jamás.

ĜIS !

2009-12-15T02:02:00.000-08:00

Te has fijado en la banderita???

http://techlosofy.com/ll-zamenhof/

Si los aires son gélidos

tus besos serán como estalactitas.

(Anónimo)

*Poner la entonación adecuada, es decir, la que cada uno quiera.

ATENCIÓN: VIOLINISTA EN ACCIÓN

2009-12-13T12:53:00.000-08:00

Y tiene página web: http://www.aramalikian.com/

CADA VEZ MÁS POBRES

2009-12-12T04:47:00.001-08:00

"Más allá de los volcanes" (Mir, Vitoria-Gasteiz 2009)

Sería todo más fácil si lo hiciera

pero yo no creo en Dios.

Sería más sencillo subir las escaleras si lo hiciera

pero ya no creo en vos.

Todo cambiaría como nunca lo ha hecho antes

bajar las escaleras y salir

cuatro meses y seis días encerrados

mirando películas de acción.

Creo que todo lo que ha pasado ha sido culpa mía

aunque yo no creo que ... ¿Hace falta seguir mirando a través?

I. Cariño, tengo preparadas las maletas

he comprado un billete de avión, me marcho lejos

donde nadie sepa de nosotros.

Todavía no tengo del todo claro porqué lo hago

son las lunas y los soles colgados de ese freno

las que me empujan a coger ese vuelo.

II. Ayer conocí a alguien que dice conocerte.

Es un hombre muy delgado que fuma en pipa y bebe chinchón,

me contó que os llevabais muy bien cuando vivías en este lago.

Estuve tomando café con él y dice que le gustaría volver a verte,

hablar de los viejos tiempos,

pero añadió después que eso ya ha pasado.

No lo he entendido

nunca me contaste que habías vivido en Canadá.

Me habló también de otro viejo amigo vuestro, un tal Tomás.

Me pasaré por su tienda en la calle Oeste esta misma tarde.

III. Estoy subida en una de sus alfombras

vuelvo a casa cantando los días y las noches

haciéndome preguntas tontas que ahora no consigo recordar.

Estoy impaciente por llegar y que me cuentes que has estado haciendo

cuántas noches has salido, a quién has conocido durante todo este tiempo.

Se que te veré cambiado, yo tampoco soy la misma.

No he dejado de fumar.

IV. Una noche, estando en Quebec, soñé contigo:

estabas sentado tejiendo una alfombra muy larga

llenando la ventana de estrellas amarillas con sabor a limón.

Eras feliz. No pude evitar llorar,

pero en este caso no era lo mismo

porque lloraba de felicidad por ti

sabiendo que no necesitabas volver a recordar

todo aquello que, como dijo tu amigo,

ha pasado ya.

LA LUNA DEVUELVE TU CALOR

2009-12-09T14:37:00.000-08:00

Cada noche abríamos de par en par las puertas del balcón. Nos sentábamos allí como dos gatos callejeros a mirar la luna bajo las estrellas y nos entreteníamos contando todos sus lunares, buscando los cráteres que surcan su pálido rostro llenos de oscura profundidad. Dibujábamos sobrenaturales rasgos suyos sobre el papel de la pared.

De vez en cuando, nos dábamos la vuelta para recordar la habitación que se había vuelto magia blanquecina, somnolienta vanidad. Porque los objetos descansan cuando duermen y vibran tocados por la luz lunar. El sol ronroneaba dormido y sólo quedaba aquel reflejo de su resplandor.

Unicamente unas palabras tuyas me sacaron de aquella ensoñación. Prefiero la luna- dijiste, ahora te recuerdo, siempre has estado a mi lado, junto a estos rayos de luna azul.

Sí, llegamos a la luna. Cada gesto escondido tras un velo de nube se cruzaba en su camino y eran pequeños lunares en nuestra sopa de lluvia. Todas esas resbaladizas motitas de pasta cayendo entre el caldo en nuestro plato ... ¿Las contaste?

Por un instante creí que no, que contar había dejado de ser eso. Creí que lo de menos había sido querernos, que no haber conseguido continuar había sido lo de más. Prometo no volver a hacer más preguntas, prometo no volverte a preguntar: ¿Es eso la luna?

LA MUJER, EL HOMBRE Y EL PÁJARO

2009-12-03T13:04:00.000-08:00

Hubo un tiempo (porque siempre hay un tiempo) en que el mundo de los cuentos andaba patas arriba. Sucedió entonces que todos los colores del espectro lumínico que habían ido acumulándose en cada centímetro de tierra sobre la que habían posado los pasos todos esos personajes de ficción magníficos, como una mariposa blanca que se multiplica en cada agitar de sus alas, se reflejaron con el mismo fulgor con el que habían vivido todas esas breves e intensas vidas de niño-recién-nacido en cada palabra que extiende sus brazos hacia la siguiente coma, hacia el siguiente punto y seguido, en toda exclamación.

El cielo se tiñó con el azul marino, el amarillo del membrillo, la blancura nevada de las cumbres heladas por el frío. Y todos los colores fueron Uno. Dicen que Uno no es solo Uno, que si no coges la manzana que madura con el sol del verano solo ves al tigre y al cocodrilo debajo.

En ese cuento hay un niño, que era un niño-pájaro, y habían un hombre que recordaba las hojitas de abedul y una mujer cascada que era de algodón mullido como un fruto carnoso que se quiere morder impaciente mientras el hombre-árbol piensa en otra cosa que es extender de ramas hacia lugares más altos como el cielo azul.

Parece una bella historia, y lo es. El niño pájaro quería echar raíces como su papá el abedul-hombre-abedul en un prado lejano de colinas ondulas que le recordaban la calidez mullida de su madre-fruto-algodón. Sobre sus cabezas, los colores celestiales se juntaban tanto que terminaron delimitándose entre formas geométricas que formaban un puzzle de dimensiones tan extensas como inescrutables hasta terminar solapadas en asterisco lejos de la amabilidad de un contorno de nubes redondeadas.

Duras heladas hechas de grueso granizo cayeron sobre las copas robustas de sus troncos menos el suyo, fino tronco de hilo-pestaña. Lejos de Niño-Pájaro estaba todavía el suelo surcado de pasos de colores fugitivos escapados de las chispas que en la fragua forjó el herrero curtido. ¿Por qué un niño-pájaro mira hacia el cielo? ¿Por qué sólo el tonto mira el dedo que señala? Joven pájaro-niño quiere volar y cielo no devuelve los colores del cielo. ¿Por qué será que el cielo del niño-pájaro refleja los colores de la tierra en la que creció? El cielo solo debería ser cielo para volar-, pensaba él.

Niño-Pájaro creció y conoció a un artista al que llamaban Kandisky y le mostró una pintura que rozaba apenas un dolor. En él, las montañas eran cielo y cielo era poco lo demás.

- Puede que el espacio vacío nos indique su posición- le dijo un día.

El niño no acertaba a entender cómo si todo en medio estaba vacío, lo de alrededor podía ser.

- Puede -dijo él, que los pájaros no aprendan a volar entre un surco vacío. Arriba y abajo está todo lleno, fíjate -continuó. Es del todo poco probable que el cielo pueda reflejar nada, el sol ilumina en lo alto sobre etéreas nubes transparentes de algodón. A través de ellas se filtra su calor que inmoviliza los árboles de la llanura, los colores del espectro se fraccionan en dulces rayos multicolores cuando chocan contra aquellos para volver. Pero el cielo continúa despejado, así es su figura ... Un niño-pájaro puede volar sobre aquella, si no vuelve la mirada sobre él.

Y esto fue lo que pájaro-niño-pájaro le contestó a Kandinsky el pintor abstracto.

http://3.bp.blogspot.com/_VYowor_Su5s/Sxe3ISQ88WI/AAAAAAAAACI/ZCX2S498ATM/s1600-h/_B266182.JPG

MIR O EL VIAJE A PEKÍN

2009-12-02T03:25:00.000-08:00

Hace días que no leo, no puedo dejar de escribir… en esto que parece una página en blanco. Todo se vuelve gris y no quiero todavía saber cómo haré para salir o decidir. Quedan muchos días para llegar.

Cogí tu mano y un abrigo que resultó ser poco más de lo que necesitaba, y sólo ese momento en el que todo parece confluir podrá recordarnos en este sitio, donde hemos vivido… Cuatro años ya: si Yo no soy Stiller, si tú no eres quién dices ser, todo será distinto, ya ni me acuerdo de lo que quise ser.

Aprender lo que no está dicho, lo que está por venir es como ir a ver al especialista y pedirle que te eche el tarot. Los días, simplemente, rozan nuestras almas y casi caminan por nuestras venas, están entrando al corazón.

AZUL

2009-11-26T02:19:00.000-08:00

Azul no es un color, azul es un Apellido. Tiene formas inexplicables y adopta todo tipo de sonidos. ¿Triste? Triste es el Azul, dicen ... ¿Y el rojo? ¿Es que no es más triste el rojo? Saber que te vas porque no quieres llegar es todo rojo. Y es más triste que intentar llamar a la puerta de tu casa bajo un chaparrón, saber que no quieres abrir. Eso sí que es triste, y pena.

Solo hay algo que me gusta más que el Azul. Estocolmo. Y su metro escondido en las profundidades de un día muy Azul.

Claro, que también está el naranja el amarillo el verde el blanco el violeta el marrón el negro ... El naranja el amarillo el verde el blanco.

Y el Azul.

ES TIEMPO DE VIAJAR... A OTRO LUGAR

2009-11-21T06:00:00.000-08:00

Te levantaste temprano, era sábado pero tenías que ir a trabajar. Así eran aquí los sábados, y los domingos; los habías tenido todos libres en otro sitio pero dejaron de tener sentido y dispusiste todos los preparativos para viajar.

Muchas veces ni siquiera me daba cuenta de que te habías ido hasta que por fin me despertaba y veía que tu cama estaba vacía. Puede parecer poco conocer a una o dos personas cuando viajas pero a veces es más que suficiente, o así debería de ser. Quizás el motivo de tu partida había sido muy triste, pero no huías, eso me gustaba de ti. Caminábamos juntas hasta el museo o hasta el cine y siempre lo pasamos bien llevando esa vida tranquila.

Pronto, demasiado pronto, empecé a sentir la falta de sentido en todo lo que me rodeaba y sobre todo, dentro de mi. Sabía que estaba huyendo y que de esa forma no podía terminar bien. El dolor que me producía vivir en mi ciudad me había empujado a marcharme también, porque allí no encontraba la salida. A veces, los cambios son tan necesarios como difíciles de entender.

Hasta ahora, todo en aquella otra ciudad a la que había llegado, simplemente podía seguir sucediendo hasta el infinito dejando pasar el tiempo, pero volvía a no saber porqué había venido. Un error, un retraso en el pago, precipitó las cosas y tuve que dejar la Casa de las Chimeneas Rojas y trasladarme. No se porqué también dejé el trabajo. Creo que no me sentía del todo mal con aquello, pero no supe conservar lo que le podía haber dado el pequeño pero justo aliento.

Así fue como me fui. Seguí haciéndote visitas de vez en cuando y ahora compartías piso con una chica rusa que, a parte de ser rusa, te caía bastante mal. Estoy segura de que seguías sin hacer ruido al despertarte. Ella, sin embargo, cerraba los cajones con toda su fuerza que debía de ser la suficiente para despertarte y ponerte de mal humor ... Así que terminaste viendo en aquella chica la actitud irrespetuosa de unos invasores bárbaros, tú también eras un poco complicada, me parece, y eras todo lo amable que podías ser con ella, es decir, nada. Ahora no lo veo mal del todo, hacías bien, te caía mal y no perdías el tiempo en disimularlo, tú lo hacías bien.

Llegaron las navidades y con ellas la Noche Vieja. Tuve que ir a buscarte porque pensabas quedarte en casa y cenar a solas. Cogí la bicicleta que me había regalado el anterior compañero de la casa en la que ahora vivía y te fui a buscar. No querías venir sola y yo quería pasar contigo la noche vieja. Esperé a que te prepararas y ya allí, en mi nueva casa, nos juntamos un montón de gente, pero yo me sentía incomprendida entre tanto barullo. Algunas de aquellas personas eran intrusivas y condescendientes al mismo tiempo y eso nunca lo he soportado. Pensaba: al final una gilipollez lo va a terminar estropeando todo. Allí estuvimos, también con Leo. No se si te acordarás, pero a mi también me caía muy bien ¿Por qué me caerían mal todos los demás? Tampoco es muy normal.

Había una chica, que como yo, había llegado más tarde al piso en el que todos los demás eran del mismo país natal. Hizo verdaderos esfuerzos por conocerme, pero cuanto más esfuerzo hacía, más me costaba a mi que nos lleváramos bien (aunque un poco sí lo hacíamos) y me preguntaba: ¿por qué forzaremos a veces tanto la situación? Así de amargada estaba ...

En esa casa convivíamos ocho personas (y no me olvido de ninguno de nosotros) que estaban lejos de sus respectivas casas y era bastante complicado. El primer día que me instalé allí y les fui conociendo, algunos me contaron que tenían problemas con la mantequilla, con el frigorífico ... Bufff, mal principio para mi que sólo quería que me dejaran en paz.

En esa época conociste a un chico que te gustaba mucho y empezamos a distanciarnos, aunque yo no sabía que estabas con él. Os vi un día por casualidad y reaccionaste de una forma que a mi me pareció un poco extraña, a penas me lo presentaste. Después, justo el día antes de irte me contaste algunas cosas que lo pudieron explicar. Lo sentí por vosotros, pero así eran las cosas, me explicaste, te daba rabia pero lo comprendías, no podías cambiar esa realidad.

Ahora llega la peor parte, el principio de un final y el comienzo de mi verdadero odio hacia mi misma y el resto de la "humanidad". Un día, volvía a nuestra casa, te ibas, no tenías más remedio, tu visado se extinguía (maldito visado). Me llamaste unas cuantas veces pero yo estaba tan triste que a penas tenía ganas de quedar ya.

Quedamos en el cine de antaño, al que a las dos nos encantaba ir. Vimos una película muy triste sobre Sylvia Plat y su vida; cuando salimos te conté lo que me estaba pasando, me miraste asustada, dijiste: ¿qué te están haciendo en esa casa, Tereshkova? De vuelta, te conté que me había cogido un libro de Ivan Klimma, uno de tus escritores preferidos junto a Kundera, que también era el mío. Decidí que me iría de esa casa en la que ahora intentaba sobrevivir. Había dejado de fumar hachís.

Estando en nuestra habitación-salón-comedor, llamaron al telefonillo -es sorprendente la capacidad tan inoportuna con la que pueden, a veces, llegar a sucederse los acontecimientos cotidianos-. Era la "dueña" del piso, me dio un vuelco el corazón: la misma que me había echado de allí meses antes. No estaba capacitada para soportar tantos reveses -qué la den, realmente era bastante despiadada, el piso ni siquiera era suyo, se lo cedía el gobierno ... GRrug-. Esa horrible chica-cruel se sentó a nuestro lado y estuvo hablando un buen rato contigo, todo el que quiso y un poquito más; claro, es que dejabas el piso y ella era cordial. Dijiste que no me pusiera así, que Ling no era tan mala, que ni mucho menos lo hacía intencionadamente. Puse cara de cordero degollado -que desaparezca de aquí, por favor, de la casa que nos alquiló y de la que me echó y en la que ahora se sienta como si nada-. Sí, finalmente se fue, pero tuvimos que hacernos una foto con ella en la entrada, eso sí que no se lo perdono.

Me diste un regalo de despedida. Me encantó, tenías esos detalles. Decidimos que dejaríamos allí colgados los dibujos que yo había hecho, en las mismas paredes que habían cobijado a otras personas y que lo seguirían haciendo de ahora en adelante. Insistí en que te llevaras uno por lo menos, el de esa viejecita que decías que te gustaba tanto y que había pintado con colores pastel.

A la mañana siguiente te acompañé a la parada de autobuses, te ayudé a llevar todas tus cosas. El autobús no tardó mucho en llegar. Cuando estuviste ya sentada dentro, dibujaste con el índice una lágrima imaginaria que bajaba por tu mejilla, yo también lloro- querías decir. Sabía que a partir de ese momento estaba completamente sola en aquella ciudad de un país lejano que me parecía de enormes dimensiones para mi, todo él rodeado por frías agua submarinas.

Cumplí mi triste promesa, me trasladé a una habitación en las afueras. Mis compañeros de piso no entendieron porqué me iba de ese modo, dos de las chicas con las que había vivido se quedaron preocupadas. Ahora me arrepiento de haberme ido de allí así, pero en aquel momento, no vi otra salida, de nuevo. Huir.

Nunca me gustaron las despedidas, ahora me doy cuenta. Hasta ese momento, poco antes, cuando me despedí de mi amiga, había estado intentando a toda costa evitar todo tipo de despedidas, qué malo eso de evitar lo inevitable ...

Tampoco me despedí de los demás compañeros de piso. Y allí, en una habitación alquilada en el culo del mundo y de la ciudad, busqué un trabajo otra vez; trabajo que dejé poco antes de descender del todo hasta el penúltimo (peor que último) infierno: una playa en la que jamás había estado antes y que estaba a dos pasos de mi actual casa. Me recogió un coche de policía que me llevó a comisaría, detenida. Pronto me vino a buscar la compañera de piso que tanto se había esforzado en que nos lleváramos bien, prácticamente no recuerdo cómo volví a aquella casa en la que había empezado todo aquello.

A la mañana siguiente, me acompañaron a un hospital que no había visto en toda mi vida y del que me trasladaron (en ambulancia) a otro más adecuado hasta que me vinieron a recoger. Ya de regreso, pasé casi un mes en una clínica, y desperté allí mismo en un infierno diferente, más vacío si cabe, un poco menos duro quizás, completamente desahuciada del mundo que había conocido tiempo atrás aunque estuviera en el mismo sitio.

Pienso, al terminar este relato, en vosotros, lectores, pero también en mi. Desde luego, no puedo decir que historia alguna merezca tal final, solo puedo añadir que tengo la frágil esperanza de que todo aquel daño no era mío, que no lo supe ver y por eso caí en ese abismo. Hoy, al escribirlo, he vuelto a maldecir tan triste final pero lo he dejado atrás, justo a un lado, más allá de la línea en la que el cielo se junta con el suelo, que rima, donde siempre, de ahora en adelante, me pueda volver a encontrar.

SIBERIA ERES TÚ

2009-11-20T04:33:00.000-08:00

Gato ha estado jugando en el estudio y ha esparcido la arena roja que trajimos del desierto en una botellita de plástico de agua mineral, ¿lo recuerdas? Las finísimas huellas de las finísimas uñas que la recorrieron un momento antes, han creado sobre la arena un paisaje de aleatoria belleza, y yo, al mirarlo, recuerdo Wadi Rum, aquella noche que pasamos allí y tú pensando en Siberia -destierro metafísico al que podríamos haber sido forzados en un principio incluso antes de llegar-.

Dijiste:

Wadi-Rum y nosotros aquí parecemos Siberia. Estamos bien después de todo, ¿verdad? Yo ya me he acostumbrado, le estoy cogiendo aprecio a todo esto.

Yo no tuve tiempo de acostumbrarme. Los grilletes de las cadenas que salían de cada duna que pisabas para aferrarse a ti, cada vez se parecían menos a lo que yo sabía de Siberia, esa patria que no perdías oportunidad en volverme a describir y que, según tú, había sido forjada con la escarcha de las heladas en otros amaneceres más fríos. En tus ojos, la vida volvía a cubrirse de un manto rojo y todo volvía para permanecer sólo en el gris de tu mirada.

El Gato jugaba y tú dormías. Nada resultó parecerse a Siberia.

Fui hasta el armario, busqué entre las cajitas que guardaba llenas de pequeños recuerdos, reconfortantes aunque inservibles. Después de mucho mirar, encontré una moneda italiana con el dibujo de L.d.V. circunscrito en ella. Sentí que el tiempo se me venía encima y todo el cuarto se llenó de un dulce aroma amargo que no podría decir con qué se correspondía en la realidad. Pero desde hace un tiempo, siempre que pienso en Italia y pienso en Venecia, todo lo que significaron esos días se tiñe del mismo aroma.

El eco de una carcajada tuya en mi interior interrumpe los recuerdos y así, envuelta en su propio sonido, no consigue volver a abrir nada. En ese mismo instante, la que sí se abre es la puerta y tú entras, trayendo contigo el olor de la calle, me acerco a ti. Te voy desabrochando uno a uno los botones de tu grueso abrigo de pana y es imposible que sepas lo que estoy pensando.

Más allá de la búsqueda de cualquier argumento racional, un velo invisible se cierne sobre la sombra de tus pasos y yo sí que se lo que estoy pensando. Caminas por el pasillo hacia la habitación y te sientas en la cama para quitarte los zapatos, igual de esclavo que cualquier otro esclavo de sus zapatos desabrochas los cordones. Primero uno, luego el otro. Puede que después de todo no fallaras tanto el nombre.

Se nos ha hecho un poco tarde para salir, levantas la cabeza y me miras. Todos tus secretos recovecos dejan que me vaya mientras te vacías los bolsillos y dejas todo lo que llevabas dentro sobre la mesa. Entonces, te das cuenta de que Gato ha esparcido la arena de Wadi-Rum.

- Gato ha estado jugando con la arena del desierto -, comentas.

No te respondo porque estoy pensado en Siberia.

TIERRA MÍTICA

2009-11-16T11:59:00.000-08:00

"Entre las hojas veo un río" (Mir, Okina 2009)

No podréis escapar, somos menos pero vamos armados hasta los dientes por todo aquello que nos esconde y nos nombra, aquello que vosotros no podéis tener en vuestro saber.

Nuestras lanzas, vuestros escudos; vuestros escudos forjaron las herraduras de nuestros caballos.

Llevamos mucho tiempo esperando este momento, tanto como hacéis llamar Eternidad.

Estuvimos junto a los faraones del Antiguo Egipto, junto a Caín y Abel; la Antigua Grecia abrió las puertas de su Oráculo y nos instalamos allí por algún tiempo para ser aquello que no podíais nombrar y aquello que no sabíais todavía ser.

Vuestros párpados comenzaron a cerrarse entonces hasta formar parte de vuestro inefable sueño.

Fue el principio de un largo Olvido el olvido del nombre con el que os llamaban: "hombres", un penúltimo suspiro y de la mano de éste, llegó el olvido del nombre de vuestras mujeres y del nombre de vuestros hijos. Después dejaron de tener nombre los ríos y los bosques; el agua de vuestros océanos se hizo mar de nuestros mares, afluente de nuestros ríos. Pueblos y ciudades enteras terminaron por extinguirse en la noche de nuestro tiempo que fue luna de otra, vuestra, oscuridad.

Creísteis que os habíais vuelto ciegos.

En el hondo fondo de vuestro pensamiento, comenzasteis a hablar con vosotros mismos hasta hallar: algo hecho para ser nombrado con los ojos de vuestro corazón.

Así fue como aprendisteis a recitar el nombre de nuestros hijos, pero no pudo ser ... Habiendo como habíais olvidado tantos otros que fueron vuestros nombres en otro tiempo.

La Luna, que aún velaba por vosotros, empezaba a inquietarse, y una lágrima bajó del cielo de su rostro para ser luz de vuestros ojos cerrados en vuestro pequeño eterno sueño.

El pelo se os hizo maraña y de la maraña voló un Dulce Pájaro; recobrasteis la voz, dijisteis: Ave Fénix; y con breve aliento dotasteis de viento sus alas, dibujasteis con trazos cortos las plumas de sus alas de un azul tan intenso.

El bello pájaro emitió un graznido y voló, voló tan lejos y tan alto que alcanzó las estrellas y llegó hasta constelaciones que aún no habían sido encontradas siguiendo el curso de la Vía Láctea.

Cansado de volar, regresó a la Tierra, y supo que era suya y supo que él también le pertenecía a ella.

Esos ojos con los que había visto las estrellas en lo alto, reconocieron la voz que diera el primer aliento a sus alas y acercándose hasta el lugar de donde provenía con firmes y elásticas patas, le mostró al hombre la estela aérea de su camino.

El hombre supo que eran sus propias huellas inefables, las huellas inefables de su propio olvido.

AGUA EN LA LUNA, EL DETERMINANTE INDEFINIDO

2009-11-14T00:18:00.000-08:00

Agua en la Luna, el determinante descrubrimiento de la NASA - El Amaule - Un diario como usted.

Puedo hablar de ella porque siempre que yo la he visto era así de pequeña, aunque eso no quiere decir que no sea grande. No puedo asegurar lo mismo de su olor, ni de su tacto, ni de su voz, ni de su sabor ... ¿Por qué? ¿Es que no huele a nada? ¿Es muda e insípida? ¿O soy yo la sorda manca sin lengua? Si tú has estado con ella podrás decirme qué es lo que pasa; pues cuando yo solía estar en su compañía en este sitio era suave como las alas de la mariposa, y me supo dulce y hablaba de mar en calma, de hojas quietas y visión extasiada. Sin embargo, un año después en aquel mismo sitio que es éste, el balcón de mi casa, se ha secado y es inolora como el agua del grifo y no como la estancada que aunque huele peor, por lo menos huele a algo, y tampoco sé a qué sabe porque no me apetece probarla, y no sé cómo se siente su superficie porque no llego a tocarla. Pero si que oigo las voces, no sé si es ella que a lo lejos me llama o si es mi cabeza que me engaña por los ojos que me dicen que ahora me molesta -¡quítate de ahí!- porque en ninguna oscuridad infinita de mí se aparta, y hoy ya no es misteriosa sino otra rutina más del paisaje que parece un sembrado artificial de semillas de ladrillo y alquitrán.

Así que muevo mi mano y ya no la veo, la he tapado con un solo dedo; entonces, ya tengo argumento para quien me diga que esto es un cuento, que en realidad tiene una superficie de Phi millones de metros al cuadrado, y un volumen de Phi millones de balones, porque por más que me gire, camine o me tumbe de lado, boca arriba o boca abajo, o haga el pino o más bien el tonto, siempre sigue igual de plana. Y yo lo que quiero saber es qué habrá detrás de ella que tan bien siempre guarda: ¿Es el relleno de un agujero que conduce a la nada? ¿O la nada es donde estamos nosotros ahora y lo que da sentido a toda nuestra búsqueda está detrás de su camino luminoso? ¿O simplemente es un trozo de papel del color de la pared de mi habitación que alguien pegó ahí para divertirse con nuestras supuestas suposiciones?

Sea lo que sea y lo llamen como lo llamen, de ahí no se moverá nunca esa imagen etérea, y creo que siempre nos separará la misma distancia por más que me quede aquí o me vaya a Parla y por más que me empeñe en tocarla con un dedo o, sintiendo su lejanía, en observarla. Y como yo no he nacido para ser astronauta, ¿para qué quiero pisarla? ¿para conquistar lo inconquistable? No me quiero indigestar de vacío, eso no explicaría nada de lo que siento cuando la miro, ni por qué los lobos la aúllan y los locos se vuelven más locos cuando se muestra completa, y tampoco nos revelaría el porqué de su existencia. Entonces, ¿para que olvidar su magia?

*Quiero volver ... Lo escribí en el 98 ... Todo me parecía ajeno y me lo vuelve a parecer, me he acercado un poco más a casi todo lo que ha llamado mi atención, pero no he conseguido saber mucho más. Solo dolerme y doler contra las paredes y, quizás, agradecer al Inventor de Soledades que me volviera a hacer una visita ayer para recorrer juntos otra vez todos esos Mares.

¿Qué más da?- dirá él. Mañana se nos olvida.

Puede que sí, pero mira, no es malo que cada uno se entere de lo que puede ...

Un saludo!

REPETIMOS

2009-11-10T11:16:00.000-08:00

"Propuestas para no hacer" Ediciones Clismón

Mapa De Los Sueños III

2009-11-10T04:49:00.000-08:00

Son los aviones y sus estelas

lo que vuelvo a ver

cuando levanto la vista hacia el cielo.

Si más allá, solo se puede decir...

Si más allá, solo el delirio ...

En la brújula se encuentran señalados

LOS PUNTOS CARDINALES.

Si no se ha desimantado

también sus agujas señalan el Norte.

ANTICUARIO ANTI-ACUARIO

Dijiste:

cada centímetro de duda

hoy voy a desinfectar.

CHITTY-CHITTY
BANG-BANG

Estabamos hablando del viaje a Las Maldivas cuando un soplo de aire fresco entró en la habitación yendo a chocar contra el jarrón de porcelana que está en la entrada y ahora está en el suelo hecho pedazos.

Por un momento la conversación quedó suspendida y tu pensamiento se resolvió más allá de las virutas esparcidas por el suelo. Me vino a la cabeza una película muy mala, algunas brevedades como el escote de un vestido y unas uñas de porcelana.

El jarrón sigue en el suelo donde se ha caido y sus trozos, por descuido, vienen a reconducir el hilo de la conversación.

COINCIDENCIAS IMPOSIBLES

1. Reminiscencia:
Puede que no sea una coincidencia que nos hayamos encontrado, ni tampoco que estemos hablando y que aquello de lo que no me hablas lo sea menos. Que las metáforas vienen a expresar.

Yo no se japonés ni tampoco se entender. Se me habrá olvidado a qué venía cuando dejé pasar un autobus (hoy, el segundo).

Alguien ha escrito algo. Alguien habla de algo. Que yo no se leer.

Mapa de los Sueños II

2009-10-29T03:09:00.000-07:00

Sin Título, Txema

Llegaron en un coche gris. Peinaron la zona en busca de alguna prueba. La pista de unas colillas en el suelo les condujo hasta la entrada de un pasadizo subterráneo que terminaba en una habitación.

Estaban allí, dormían. Hubo que despertarlos pues no reaccionaban con nuestra presencia, llevaban mucho tiempo en la misma posición y no querían salir. Días atrás habían centrado todos sus esfuerzos en la incierta esperanza de conseguir huir, sabíamos que lo habían intentado hasta que lo único que pudieron hacer fue seguir descendiendo por la gruta.

Había hojas de periódicos viejos esparcidas por toda la estancia.

- Sigan la fecha amarilla, por favor ...-. La lluvia precedía sus pasos hacia el exterior y, pronto, el sonido de los coches, el aire nocturno, el paisaje todo rodeado por una niebla insoportable que oculta cualquier posibilidad de comprensión. No conseguían recordar dónde estaban, cómo habían llegado a esa ciudad ni porqué estaban allí.

La vida que transcurría ante sus ojos marchaba en sentido opuesto, como las imágenes de una película rebobinando en busca de la memoria conocida, un principio. Cuando llegan a ese punto el obturador se abre, la luz que penetra es cegadora y quema el negativo, la fotografía se vela.

Sin Título, Txema

Unos pasos se acercan, eres tú. Estás despierto, pero tienes las manos llenas de sangre, dices que ha sido el coyote, que temblaba y temblaba y reía, que todo lo que ha pasado ha sido un sueño, que yo lo soñaba antes de que llegaras a la habitación donde duermo y abrieras la puerta.

- Ahora todo descansa allí afuera-. Señalas por la ventana hacia la calle, se ve la catedral, pero noto que todo es distinto. Algo ha debido cambiar mientras te esperaba, tú ya no eres el mismo. Miro lo que hay detrás de ti pero solo consigo distinguir una negrura espesa, no hay nada más.

-¿Qué haces ahí parada? ¿Es que no vas a cruzar?-. Acompaña su increpante pregunta con unos ojos fijos que intentan sacarme del estado de sopor en el que me encuentro, pero no debe de preocuparle demasiado, se marcha dejando una nube de polvo tras de sí .

Entonces me doy cuenta de que estoy en mitad de la carretera, me pesan los párpados. Distingo las aspas gigantes de unos molinos de energía eólica y un cielo rosa y azul que lo engulle todo -esa hora mágica en la que se paran los relojes, cuando la ficción se desempolva el tiempo de encima y la vida queda suspendida entre el principio de la noche y el final de la luz del día -. Acerco la mano hasta la frente, un pequeño abultamiento surge en su zona izquierda, he debido de golpearme. Salgo del asfalto y me siento a descansar. Sigo en el mismo sitio durante un buen rato, tengo la mente en blanco.

2009-10-26T14:25:00.001-07:00

Mapa De Los Sueños I

2009-10-24T09:49:00.000-07:00

"La parte de atrás" (Mir, Vitoria-Gasteiz)

Tienen ojos en la punta de los dedos

como sangre que fluye

bajo la acera por la que caminas

hacia la puerta de tu casa

la puerta de un convento

las puertas, todas

se abren

y saben que aunque finjamos

o hablemos

escuchamos cada copo de nieve

tendido en la acera

donde los niños juegan

a olvidar

el mundo brota

en cada una de nuestras espinas.

Los chicos se fueron nadando

acompañados por un enorme elefante-sonriente-de pánico

su mascota,

para acabar de cuclillas

en la escalinata de una piscina

atestada de gente perversa y tumbada

toallas,

atriles para músicos estériles

de viva vida

¿y qué más?

Tú quizás.

Serpentean entre cicatrices

que parecen caminos arados por bueyes

como manadas, oleadas

se que puedes matarlos

atarlos al cabestrillo de tu cama

bailar alrededor suyo

- ¡Indios!

Somos indios,

olvidados

como indios ficticios

de una leyenda perdida

entre los restos

de una rutina.

Mapa De Los Sueños (Intro)

2009-10-24T09:00:00.000-07:00

PERIÓDICO

"La diferencia" (Mir, Av. Gasteiz)

Tienes la palma de la mano abierta

como juncos

como hiedra

escalan

los huesos que forman tus huesos

-falanges-

hasta el mismo centro donde el envés se hace oquedad

cierta risa nerviosa

que toma un lápiz

para hablar

para rehuir cierta (poca) gracia

que tiene un chico sentado a tu lado,

coge el móvil

saluda a la audiencia

quizás no te has dado cuenta, le aprecias

como aprecias a un pequeño hermano

que balbucea como lodo apilado

en la chimenea

y quieres hacer la gracia

pero sabes

que te da

bastante pena

no importa

aquí estamos robando rosas

entre peldaños

y surcos de agua en la arena...

Cuando una hoja seca cae en tu mano

vuelve a aparecer

la playa, el sol, la tierra

donde tus pasos me buscan

como al agua salada

sabes que tengo una carta

y sabes que me da igual

a ti te lo perdono todo

porque te quiero, te veo

(no te pongas tan serio leyendo el periódico

que me da tanta pena...)

NUNCA ES SUFICIENTE, SIEMPRE ES DEMASIADO

2009-10-23T11:37:00.000-07:00

"Caracolas, conchas y otros esqueletos marinos derramándose en el espacio" (Mir, Tirso de Molina 2009)

Siento que mi alegría no sea completa, pues me duele

que los pájaros se vuelvan tranvías

las rosas lloren pétalos rojos

las tejas solo miren el cielo, pobrecitas...

Los aviones pasen rozando el suelo con el aire

las gaviotas vuelan sobre la cresta de otras olas

las sonrisas que devuelven tu sonrisa, son otras

Mejor que sentirme triste

dejar que las gaviotas se posen sobre el techo del tranvía

los pájaros alcen el vuelo a la par que ese avión

las olas se arrojen hasta la orilla

el cielo peine la cresta de tu sonrisa...

Y crezcan también allí donde arrojamos flores

o tejas.

2009-10-18T09:12:00.001-07:00

"Cuando todavía era Tereshkova: El Principito" (Mir, Av. Gasteiz)

33 ESPACIOS QUE HABITAMOS

2009-10-14T03:17:00.000-07:00

A saber quién

con fríos pasitos

se acercó por la noche hasta nuestra cama.

Puede que fuera él

-puede que fuera él-.

Hace días que no lo veo, meses

que no se deja ver.

Intuyo su olor a gasolina

su sabor a exótica bebida

su sonrisa fresca, como él.

Siempre que me doy la vuelta

vuelve a aparecer:

sonriendo como un cretino

maldiciendo en irlandés -con acento de peregrino,

la mirada fija en el crucifijo de la pared.

Cierro los ojos y ya se ha ido

ya se ha ido

YA SE HA IDO.

Vivo entre cuatro paredes,

estoy tranquilo. Alquilo habitaciones en pisos dormidos. Cojo

trenes

subo

escaleras

bajo

peldaños

y llego

al andén.

Siempre me paro en el mismo lugar

antes

de volver

a tejer trenes, rodar escaleras, ESQUIVAR los peldaños

y llegar

al andén.

Nunca he vivido en una habitación triangular

Ha de ser un LUGAR especial

Siempre que el resto de la casa sepa ADAPTARSE a él

Cuatro veces salí a llamarte a la ventana

PERO cuando parecía que ya finalmente nunca llegaría

mi voz retumbaba convirtiéndose en eco de mis PALABRAS.

NUBES QUE SE MUEVEN

2009-10-08T02:56:00.000-07:00

Everything is changing so quickly that it' s hard to say: I am the same person, you are the same one ...

Solo la expresión fugitiva que escapa de tu gesto alcanzará.

ANOTHER NIGHT IN

2009-10-07T02:13:00.000-07:00

"Another night in" (Mir, Av. Gasteiz)

“Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma.
Y que una compañía no significa amar, y uno empieza a aprender… Que los abrazos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es demasiado inseguro para planes…y los futuros tienen su forma de caerse por la mitad. Y después de un tiempo uno aprende que una planta su propio jardín y decora su propia alma.
Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno es realmente fuerte, y uno aprende y aprende…y así cada día. Con el tiempo te das cuenta de que si estás con una persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla. Con el tiempo aprendes que amar a alguien y que alguien te ame a ti es un milagro.
Con el tiempo aprendes que las imágenes que has visto siguen hiriéndote durante mucho tiempo. Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar…lleva su tiempo.
Con el tiempo comprendes que si has herido a alguien duramente, es muy probable que su amor jamás sea igual. Con el tiempo te das cuenta de que aún siendo feliz con tu pareja, lloras por aquellos que dejaste ir. Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible. Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estaba viviendo contigo. Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, añoras a los que se marcharon. Con el tiempo aprenderás a perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que anhelas ese abrazo…,pues ante una tumba ya no tiene sentido. Pero. Desgraciadamente, sólo con el tiempo…”

J.L. Borges

NO TE LO MERECES

2009-10-01T02:19:00.000-07:00

¿Sabes? Todas las tardes cuando empieza a anochecer hay una ciudad en las nubes. Creo que esta ciudad en miniatura que vemos desde aquí debe estar cerca de Pekín. Han cultivado Pawlonias durante miles de años. La Pawlonia de tormenta es un árbol que crece sobre el viento, ya sabes que esparcimos sus semillas allí y que casi a la vez llegó aquel perro que se sentó también allí. Luego los comandantes del Ejército rojo cavaron trincheras que separaron tu pueblo del mío y antes de que nos diéramos cuenta, no queda nadie, todos se habían ido, emigraron a las tierras altas donde crece la parra y recolectan la uva para hacer ese delicioso vino.

Puede que la bruma, puede que tal vez el sol ... Pero Nibruma Nisol esconde este paraíso celeste que nosotros podemos ver, de verdad, desde esta orilla (escotilla, quiero decir). Justo antes, poco antes casi, al mismo tiempo que volvía a pasar la misma pequeña y hueca-deshilvanada nube etérea, dijiste ¡un avestruz! Creo que no lo viste bien, mi amor, te habías quitado las gafas, ¿recuerdas? Y no lo viste bien, mi amor, aquello era un diplodocus comiendo hojitas de Árbol de Lluvia. Y un poquito más allá, el cielo naranja sobre las playas del Himalaya.

LA MONTAÑA MÁGICA

2009-09-26T23:52:00.000-07:00

Eran tres hombres. Miré el reloj cuando se abrió la puerta: eran las seis. La niebla cubría el exterior del edificio y no pude ver sus caras hasta que estuvieron dentro. Cruzaron entre ellos unas palabras, hicieron un montón con la leña y encendieron el fuego.

Poco antes de que llegaran pensaba que sería la única en el refugio aquella noche... Uno de ellos abrió su macuto y sacó una botella de alcohol. Vació parte del contenido en un recipiente, añadió un poco de canela y lo puso a calentar en la chimenea. Luego se hizo el silencio, escuchaba el crepitar de la madera y el zumbido del viento que agitaba las contraventanas.

Desde que llegaran los tres, empecé a sentirme más tranquila, la inesperada certeza de su compañía pasó rozando el límite de mi pensamiento que se fue volviendo más y más suave hasta que comencé a percibir una cálida sensación de soledad compartida que lo envolvía todo. Por un momento, reparé en lo fugaz que es la vida: no añoraba nada más.

Quise añadir unas palabras pero solo salió un "buenas noches" tímido. Hacía tanto que no compartía nada con desconocidos que sería suficiente por esta vez. Y así, sentada junto a ellos un poco antes de irme a dormir, me sentí feliz, en el refugio de la montaña. Fuera empezaba a nevar.

QUE ES UN SOPLO LA VIDA

2009-09-20T02:16:00.000-07:00

SILENCIO

Escucho el silencio, me gusta hacerlo. Paseo sus bosques, me pierdo en el verdor del musgo que crece sobre las piedras, recorro la vereda de sus afluentes con la mirada puesta en el río. Después de todo, parece que esto, que se llena y se llena aunque a veces haya estado vacío, es el silencio.

"Lisbon Chillout Tour" (Mir, No Lisboa 2008)

PALABRAS

¿No os ha pasado alguna vez? Querer nombrarlo, sentir que cada letra, cada signo, completa sólo una ínfima parte de una espiral que tiende al infinito.

"La espiral" (Mir, Tanger 2009)

PACIENCIA

Es difícil poder decir que uno sabe lo que es la paciencia. Sólo algunos, después de un largo retiro espiritual, parecen tenerla.

La tranquilidad, hacernos visibles-tirarles piedras después de todo, es, si no, lo que queda.

"Vecinos: El Tiempo Pasa" (Mir, El Berrueco 2008)

GRITAR

De alegría. Porque si gritamos de dolor, parece que grita la tierra entera. Y cómo saber si es verdad o no que estamos en lo cierto.

¡Gritad! Después de todo, nunca lo sabremos a ciencia cierta.

"Café A Brasileira: Pessoa" (Mir, No Lisboa 2008)

MÚSICA

¿Qué es para ti la música? Preguntó el cantautor al saxofonista.

"Músico en el Retiro" (Mir, Fotografía Digital UPA 2008)

DEMASIADA FELICIDAD

http://www.elpais.com/articulo/portada/Demasiada/felicidad/elpepuculbab/20090919elpbabpor_4/Tes

Camarón De La Isla - La Leyenda Del Tiempo

TEORÍA EQUIVOCADA

2009-09-17T02:20:00.000-07:00

Un filósofo que no podía caminar porque se pisaba su barba, se cortó los pies.

(El tesoro de la sombra, Jodorowsky)

COSAS BONITAS

2009-09-17T01:22:00.000-07:00

Tengo la extraña manía de hablar demasiado de la tristeza, pero tengo que decir que soy bastante feliz, quizás sea mi estrella tan lejana que siempre está presente. Puede que ya no necesite llorar más, puede que sólo lo haga cuando tenga motivos suficientes y aún así prefiera reír mucho más. Puede que crea que se me va a quedar helada cada ropa, cada abrigo, o puede que no sea yo, que seas tú, pero aún así te miro y me gusta lo que veo, siempre me pasa igual: soy incapaz de guardar rencor a nadie, no tengo ganas ni fuerzas, no tengo ni siquiera que intentar perdonar porque no me importan tus razones, prefiero verte bailar.

"It' s so easy to laught

It' s so easy to hate

It takes strenght to be gentle and kind"

LO QUE NO ESTÁ ESCRITO

2009-09-09T16:55:00.000-07:00

"Guante misterioso tirado en el suelo" (Mir, Pza. de Guardia de Corps Feb. 2009)

Puedo escuchar su respiración, el aliento breve del tranvía recién levantado, corta el frío que se extiende sobre toda la ciudad dormida, dotándola de un aspecto lívido.

A esta hora tú todavía duermes, y cada gesto tuyo parece una llamada, una invitación sin remitente; podría quedarme en ti. Pronto, afuera, todo será un escaparate de gente correcta, aburrida gente que parece haber olvidado el sonido del viento; toda ella rodeada de montañas. Hasta la cumbre más elevada parece querer decorar la ciudad, como si los mismos que la habitamos le hubiéramos vendido nuestra alma.

Los Ex - La corbata de mi tio

QUÉ MÁS DA

2009-09-04T10:49:00.000-07:00

"En el Camino" (Mir, Burgos/Vitoria-Gasteiz)

Llegamos por fin. Los días pasan con sigilo bajo la ventana y tú te asomas a mirar el paisaje y a la gente, cuando vas por la calle parece que buscas sus ojos como quien se busca a si mismo. Para dejar pasar la mañana sin mi antes de que te puedas dar cuenta, ya he vuelto a casa, y no has hecho nada de lo que tenías que hacer por ti. Suena mejor si le pones música, así que me pongo a silbar después de no intentar encontrar tu mirada que escala las paredes por no querer alcanzar. Y crees que no necesito nada, exiges el papel principal, que solo faltaba otro día, para poder perdonar.

Pero es el orgullo el que no deja salir nada, es tan duro esperar... Que te sientas de nuevo mirando al techo, enciendes un cigarrillo y si alguien no dice nada consumirás las horas, dices que tranquilas, pero cuando preguntas: y tú qué tal, tienes la mirada seca y la boca torcida.

Así que me marcharé, para poder regresar cuando hayas podido entender que no hay nada que esperar. Tú no das más, no das más, que nadie venga a salvar lo que no está perdido, que ya se ha ido, ya se ha ido. Y a mi me da igual, no te lo puedo explicar.

SHAKUDE, EL ABANICO

2009-07-28T11:26:00.000-07:00

Unos pasos se acercaron hasta el asiento contiguo al tiempo que un abanico salía de un bolso negro. Joder... qué calor hace aquí, dijo de repente el abanico sin dejar de parpadear. Llevo un día de perros, uy... Pero mira que pelos lleva esa. ¿¿¿Cómo??? Alcancé a replicar. Siguió otras cinco paradas más con la misma cantinela hasta que a la sexta me alejé todo lo que pude del vendaval y ya sentada a salvo, lejos de su influencia maligna, pude distinguir que llevaba puesto una señora que a su vez llevaba puesto un traje beige que combinaba muy bien con unos zapatos también de color beige hechos de esparto y de tela. Me dio pena el señor que en ese momento se sentaba a su lado, pues pensé que se le quedaría el brazo helado como le había ocurrido al mío cinco minutos antes. Pero el abanico se resistía a apaciguar su furia, se agitaba con la fuerza de un volcán, y a la vez que parecía ser guiado por la estudiada destreza de un espadachín, describía la trayectoria semicircular de un péndulo. Parece un pirulí que te vi, determinó una gorra verde que iba subida en la cabeza de un niño.

Poco a poco los pies de la señora empezaron a elevarse del suelo. Al principio, la distancia era casi imperceptible, primero fueron las piernas después la cintura y finalmente el resto del cuerpo era arrastrado por Shakude, pues así se llamaba el dichoso abanico que sacó a la mujer por la ventana del vagón para llevársela con él a lo alto del cielo. Desde allí, colgada del azul celeste como un globo a la inversa, nos dijo adiós con una mano mientras seguía alejándose con la otra a golpe de abanico.

Las puertas del metro se abrieron en Plaza Castilla y mis sandalias salieron de allí como la mascletá. Yo detrás.

VIEJA ARAÑA DE TELA

2009-07-24T11:57:00.000-07:00

Soy una vieja araña de tela

tejo sueños con un finísimo hilo de seda.

Cada noche, como siempre enhebro

la madeja de la luna en mi rueca

-crick, crack, crick, crack-

así vertebro el tejido de aluminio

que siembra después el firmamento de estrellas.

(Mir, Buhardilla Tirso de Molina 2009)

SIEMPRE QUIERO LO QUE NO TENGO

2009-07-22T06:52:00.000-07:00

"Otoño: Lago del Retiro" (Mir, la UPA 2008)

A veces, solamente algunas veces, me encuentro con que he vuelto a cometer los mismos errores. Entonces pienso: ¿dónde coño estaba mirando esta vez?
Otras veces, solamente algunas otras, redescubro indicios ficticios entre lo que creía de verdad. Entonces, intento buscar el reloj de pulsera que nunca llevo, o reclamar no se en dónde el tiempo que no queda... Cierto tipo de pensamiento decadente que pueda remover algún tipo de rivalidad.

Así, cada día que pasa me descubro más ciego, más carente, un poco más cansado. Sólo a veces, esas mismas otras veces, me sucede lo demás: me atropellan los tranvías, que no pasan; me asaltan las dudas, que no tengo... Me subo entonces al tejado y observo desde allá arriba la ciudad dormida, y todo vuelve a desaparecer, así seguido, una y otra vez. Pero, ¿qué otra cosa puedo añorar? Si ya no dudo, si ya no cojo tranvías, si ya no.
Me miro en el espejo con cierta desgana y no me gusta lo que veo, sólo tengo esto y quizás una pregunta, que de tanto repetirla ya no puede hacerme mal. Quizás me viniera a la memoria el nombre de algún sitio o de alguna persona; pero si lo pienso de verdad, nunca encuentro nada, nunca entiendo nada, de verdad.

LOS PLANETAS - DEVUELVEME LA PASTA